— Станислав Юрьевич, вас утром какая-то дама спрашивала.
— Какая ещё дама? — обернулся к нему Стас.
— Молодая, и очень интересная, — сделал большие глаза прапорщик. — Сказала, что сняла квартиру через два дома отсюда, по левой стороне.
— Она не назвалась?
— Нет. Кстати, судя по выговору, она из Прибалтики или из Скандинавии.
— Выговор жёсткий? Так, так, через два дома, говорите?
— Та самая? — негромко спросил всё понявший Мельников. — Беги, я в машине подожду.
Стас почти бегом преодолел указанное расстояние, и остановился у неприметного дома с крошечной лужайкой и садиком за кованной решёткой. Рядом с почтовым ящиком тускло поблескивала медная ручка звонка. С бьющимся сердцем он повернул её, и его напряжённый слух уловил, как звонок эхом отдался в глубине дома. Послышались шаркающие шаги, калитка распахнулась, и на него уставился пожилой бюргер.
— Was willst du, Herr[65]?
— Haben Sie[66]… - сбивчиво проговорил Стас. — Young Girl[67].
— Bitte, — отступив в сторону, немец сделал приглашающий жест.
Но Инга уже сама сбегала по выскобленным ступенькам, спеша к нему навстречу.
— Здравствуйте, Станислав! Ещё два дня ожидания и я собиралась уехать. Как это у вас говорится: «К черти за куличами!»
— К чёрту на кулички, — улыбнувшись, поправил её Стас.
— Не всё ли равно, — она проводила взглядом бюргера, зашедшего в дом, — Давай присядем тут, в саду.
Они присели на красивую скамеечку под раскидистой яблоней.
— Коренев задержан. Я уже всё знаю. Ты молодец.
— Я не молодец, — мрачно сказала Инга. — Они сумели уйти живыми. Теперь моя репутация испорчена. Ладно, это всё беллетристика. Ты будешь расторгать контракт?
— Даже не мечтай. Есть новое задание. Эстонцы ведь северный народ, так?
— Ты, что, хочешь меня на Северный полюс послать?
— Ну, что ты. Гораздо ближе. В Енисейскую губернию. Значит, слушай.
«Привет Надежде Константиновне и Григорию, и вообще всем друзьям.
Мой привет Вам, дорогой Ильич, горячий-горячий привет! Привет Надежде Константиновне и Зиновьеву, и вообще всем друзьям! Как живете, как здоровье? Я живу, как раньше, хлеб жую, доживаю половину срока. Скучновато, да ничего не поделаешь. Трещат морозы по сорок пять, а я в своей избушке, словно анахорет. Книг катастрофически не хватает, особенно по национальному вопросу. Если можете, вышлите что-нибудь, хоть на английском или французском языке, а то здесь даже паршивых „Национальных проблем“ раздобыть невозможно.
Если вздумаете написать, пишите по адресу: Туруханский край (Енисейская губерния), село Монастырское, Сурену Спандарьяну.
Ваш Коба».