Каждое утро с тех пор, как видел её последний раз, я жду на заднем крыльце. Я даже стал водить Беллу-Роуз на прогулки вдоль пляжа, просто на случай, если столкнуть с ней, но нигде не было ни намёка на неё.
— Где твоя мама? Она не с тобой.
Моё сердце проваливается. Он не часто о ней спрашивает, но когда это бывает, то всегда заканчивается плохо.
— Нет, она не со мной, — говорю я, когда он встаёт и обнимает меня.
— Оу. Где она? Она придёт ко мне позже?
Я коротко думаю о том, чтобы придумать какую-нибудь правдоподобную историю, но я никогда не врал ему и не собираюсь начинать.
— Она… эмм… не придёт, пап.
Я чувствую себя ужасно, когда его лицо искажается.
— Почему? — спрашивает он.
Я чешу затылок, думая, как лучше выразиться, но это не лучший способ сказать ему, что он потерял жену.
— Она давно умерла.
Всё его тело слабеет, и я ненавижу выражение замешательства на его лице.
— Что? Как? Почему ты мне не сказал? Я бы пришёл на похороны.
Я сажусь рядом с ним и кладу руку ему на плечо.
— Прости, пап.
Я чувствую ком в горле, когда он закрывает лицо руками и начинает рыдать. Было достаточно тяжело видеть, как он проходит через это, когда потерял её в первый раз. Я ненавижу, что ему приходится переживать это заново столько лет спустя.
— Не могу поверить, что её нет. Моей Грейс. Как я должен продолжать жить без неё?
Я не знаю, что ответить на это, так что вместо этого глажу его по спине. На поверхность снова поднимается это мучительное чувство вины, которое я носил с собой всё это время.
— Это всё я виноват, — шепчу я.
Он перестаёт плакать и поднимает взгляд на меня. Его залитое слезами лицо никак не облегчает мою боль.
— Что значит, это ты виноват?
Мы никогда раньше это не обсуждали, но, может быть, пора.
— Ты разбудил меня посреди ночи, потому что нужно было отвезти её в больницу. Я должен был встать, но снова заснул… — я делаю паузу, затем заставляю себя продолжить. — Её аппендикс разорвался по дороге в больницу, и вскоре после этого она умерла на операционном столе. Если бы я только сразу встал с кровати и не задержал вас…
Он долгое время смотрит в окно, и я хочу знать, что происходит у него в голове. Наверное, он не понял ничего, что я только что сказал. Хотел бы я, чтобы этот разговор произошёл до его болезни.
— Это верно… Я помню, — слышу я его шёпот. Проходят минуты, прежде чем он снова встречается со мной взглядом. — Брэкстон, — я так давно не слышал, как он называет меня по имени. — Ты действительно думаешь, что это твоя вина?
— Я это знаю.
Он выпрямляется и прочищает горло, прежде чем ответить.