– Саша… Что-то страшно! – честно признался Книжник. – Мне этот гад сказал, что я первым умру.
– Все там будем, – попытался пошутить Кат, не забывая осматривать дорогу впереди. – Забей!
Он шел первым, понимая, что сталкеры, несмотря на весь свой опыт, все же не бойцы. Собиратели ловкие, да, но для войны нужны другие качества. Хорошо, что пока вокруг тишина. Смерть Бурана как-то подкосила зачатки их боевого духа.
Судя по карте, до первой вентшахты Базы осталось совсем немного, это будет надежный ориентир. Главный вход чуть дальше, начать надо с него. И еще – очень уж напрягают идущие по следу морты: воют вон где-то позади. Это не серых отстреливать, и даже не схватка с совами. Собачки порвут в клочья, стоит чуть дать слабину в обороне. А отряд заметно потерял настрой. Скрудж вон хмурый, как тучи над головой, Ким вообще в себя прийти не может, с Книжника в бою толка мало.
– Кат! Опять туман! – подбежал Винни.
И этот тоже понурый, но ведь как-то держится. Спасает молодость и пофигизм. Снова здорово… Туман, значит. Струйки мутной белесой жижы стекались отовсюду, заполняли просветы между деревьями, падали сверху, возникали прямо под ногами. На неясной и без того лесной тропинке, вьющейся между стволов, стало непроглядно темно.
– Всем стоять, где остановились! – успел крикнуть Кат, прежде чем его самого окутало ватное одеяло тумана. Привычно бросил рюкзак под ноги и уселся сверху. Ждать. Только ждать, других способов нет.
– Вы все умрете! – деловито заявил ему призрак Черно-цвета, проползая мимо.
Сталкер не удивился тому, что рогатая голова с тремя горящими глазами, оказывается, располагалась на длинном членистом теле, на маленьких ножках проходящем мимо. Сперва он от скуки начал считать, сколько этих хитиновых сегментов у лесного владыки, но сбился и плюнул на это дело. Наверное, раньше так люди на вокзалах смотрели, как приходит поезд: локомотив, вагон, еще и еще вагоны. В блестящих, светящихся изнутри окнах – другие люди. Молчащие, спящие, жующие что-то, наушниками отгородившиеся от мира, который был не так уж и плох.
Снова отец. Подошел, помолчал, растворился в мареве. Консуэло. Не такая, как сейчас, затянутая в капитанский мундир и суровая, а как три года назад – совсем юная, веселая. Буран. Вышел, привычно тряхнул головой, отбрасывая назад прядь падающих на глаза волос. Показал рукой вправо. Губы шевельнулись, но – ни звука.
Странная штука этот туман, вытаскивает из воспоминаний и мыслей какие-то куски, показывает их, склеивая, как безумный киномеханик.
– …ад!…ереди солда…..рвая…