Опять послышался шум спускаемой в унитаз воды. Еще раз. И еще раз.
Рядом с мусорной корзиной лежал вещевой мешок. Очень большой мешок. В складки набился снег.
Констебль Джеки Ватсон попыталась подбородком нажать на кнопку передачи на радиопередатчике, все еще закрепленном у нее на плече. Она вертела головой и вытягивала шею, но достать до кнопки никак не получалось.
Потом Ватсон заметила пару ног. Они были затянуты в толстые шерстяные чулки и прикрыты шерстяной юбкой. За ними виднелся темный коридор. Ватсон подняла голову и взглянула в лицо миссис Стрикен. Глаза женщины были круглыми и белыми, вялые губы шевелились, она беззвучно пыталась что-то произнести, когда смотрела на двух связанных полицейских, лежавших на кухонном полу. Миссис Стрикен резко обернулась, взмахнула руками и хлопнула ими по бедрам.
– Мартин! Мартин! – взревела она как кровожадный носорог. – Какого черта ты тут понаделал, грязный ублюдок?
На нее упала тень.
С пола Ватсон не могла видеть лицо высокого крупного мужчины, но его громадные руки безвольно висели вдоль тела и трепетали. Как птичка в клетке.
– Ма…
– Ты мне не мамкай, маленький ублюдок! Это что такое, черт бы тебя побрал? – Она указала на связанные фигуры на полу.
– Я не…
– Что, опять с маленькими мальчиками забавлялся. Я ведь тебя знаю! – Она сильно ткнула костлявым пальцем ему в грудь. – Полицию в мой дом привел! Меня тошнит от тебя! Если бы твой отец был жив, он выбил бы из тебя всю дурь, он бы из тебя все дерьмо вышиб, вонючий ты ублюдок-извращенец!
– Мам, я…
– Ты всегда пиявкой был! Кровь пил мою! Ты как личинка у моей груди извивался!
Мартин сделал шаг назад:
– Мам, ты чего…
– Никогда я тебя не хотела! Ты моя ошибка! Слышишь ты меня? Мерзкая, гнилая, гадкая ошибка!
Ватсон увидела, что положение ног изменилось: Мартин повернулся к матери спиной, убегая от нее в гостиную. Но миссис Стрикен жаждала крови. Она ринулась за сыном. Ее голос поднялся до «высот» бензопилы.
– Не поворачивайся ко мне спиной, мерзкий ублюдок! – Голос ее зазвучал пронзительнее бензопилы. – Целый год твой отец меня насиловал, когда я тебя носила! Ты все испортил! Ты всегда был никчемным!
– Не надо… – Голос был тихим, но Ватсон услышала в нем угрозу.
Миссис Стрикен не услышала.
– Меня тошнит от тебя! – завизжала она. – С маленькими мальчиками забавляешься! Ах ты грязный, вонючий ублюдок! Да если бы твой отец был жив…
– Ну и что? – загремел дрожащий от ярости голос Мартина. – Что дальше? Если бы мой отец был жив, то что?
– Он тебя в кашу превратил бы – вот что!
В гостиной что-то разбилось. Наверное, ваза. Или кувшин.