– Там, на пирсе. Что Том тебе сказал?
– Ничего не сказал, – ровным голосом отвечаю я.
– Он ничего не показывал тебе на телефоне?
– Нет. Не показывал.
Леонард оценивающе смотрит на меня. Роняет:
– Думаю, если его телефон когда-нибудь и найдут, он будет уже безнадежно испорчен соленой водой.
– Угу. Скорее всего.
Молчание – Леонард, похоже, взвешивает, говорить мне что-то или нет. Решает не говорить.
– Ладно, мне пора.
– Пока, Леонард.
Как только его машина выезжает за ворота и рычание двигателя стихает в конце улицы, я иду в дом, прямиком в спальню. Запираю двери и направляюсь к гардеробу. Я храню обувь внизу, она аккуратно расставлена на специальных полках. В глубине стоят сапоги. Запускаю руку в длинный, до колена, сапог из черной лакированной кожи: эту пару я уже почти не ношу, но никак не могу с ней расстаться. Из носка сапога извлекаю черный смартфон. Телефон Тома, который я сунула в карман перед самым падением в воду.
Последнее замечание Леонарда лишило меня спокойствия. Вдруг соленая вода не сумела окончательно испортить телефон, и фотография, которую показал мне Том, сохранилась? Я уношу телефон в ванную, прихватив туфли на шпильках. Вынимаю из него сим-карту, маникюрными ножницами разрезаю ее на три части, заворачиваю каждую в туалетную бумагу и спускаю в унитаз. Потом обматываю вокруг телефона полотенце, чтобы приглушить звук, и бью шпилькой по экрану. Стекло трещит. Повторяю экзекуцию еще несколько раз и оцениваю результат. Телефон разбит вдребезги.
Укутываю его полотенцем для рук и прячу в свою спортивную сумку. В ближайшие дни надо будет разбросать осколки по мусорным бакам в разных районах Брайтона.
Возвращаюсь вниз и застаю за компьютером Люка.
– Решил проверить почту, пока есть свободные пять минут.
– Молодец. У меня, наверное, столько писем – даже представить страшно. Я отключала телефон на время поездки.
Я запускаю мобильный, и тот вскоре радостно тренькает.
– Тебе чаю сделать? – предлагает Люк. – Компьютер все равно пока бастует.
– Конечно. Я соскучилась по хорошему британскому чаю. – Открываю электронную почту. – Сорок восемь писем! И голову даю на отсечение, сплошной спам, – объявляю я и прокручиваю список писем в поисках важных.
Я так быстро просматриваю имена отправителей, что едва его не прокручиваю. Но все же не пропускаю. Письмо от Тома Эггара. Два письма. Я выпускаю телефон, словно он обжигает пальцы.
– Черт!
– Ты что? Не разбился?
Хватаю телефон с пола.
– Нет, целый.
Щелкаю по первому письму, озаглавленному «План Б».
Привет, Клэр.
Я послал это письмо, пока ты была в Америке. Я знал, что ты разгадаешь нашу с Мартой аферу. Раз ты это читаешь, значит, ты не согласилась на план А, и я, возможно, попал в тюрьму – очень надеюсь, что нет! – или исчез с лица земли в неизвестном направлении, где никто не отыщет ни меня, ни денег.