Рия подбирает брошенный сестрою нож. В синем платье, с ножом в дрожащей руке, она напоминает птаху, пойманную до того, как ей удалось взлететь.
Рия – единственная настоящая подруга Виви в Фейриленде.
– Будешь драться со мной, сестра? У тебя ни меча, ни брони. Перестань, для такого слишком поздно.
– Слишком поздно, – говорит она и вонзает лезвие себе в горло, чуть пониже уха.
– Нет! – кричу я, хотя мой голос тонет в воплях толпы и еще более громких стенаниях Балекина. Я больше не могу видеть смерть и закрываю глаза, хотя меня толкают со всех сторон. Балекин требует найти Кардана и привести его сюда, и только тогда глаза открываются сами собой. Но Кардана нет. Есть только тело Рии.
И ужас… ужас…
Крылатые лучники целятся в перекрестье балок, где прячется Призрак, а секундой позже он падает в толпу. Я замираю. Разбился? Убит? Но он катится по земле, поднимается и бежит вверх по ступенькам, преследуемый стражами.
Шансов нет. Стражей слишком много, а места для маневра мало. Хочу помочь ему, но остаюсь на месте. Что я могу сделать? Ничего. Я никого не могу спасти.
Балекин поворачивается к придворному поэту, указывает на него.
– Ты коронуешь меня. Произнесешь слова церемонии.
– Я не могу, – говорит Вал Морен. – Я не родственник ни тебе, ни короне.
– Ты это сделаешь, – настаивает Балекин.
– Да, господин, – соглашается поэт и дрожащим голосом произносит усеченный вариант.
Толпа молчит, но, когда к ней обращаются с вопросом, принимает ли она нового короля, никто не отзывается. Корона с золотыми дубовыми листьями в руке Балекина, но не на голове.
Он обводит собрание взглядом, и я, даже зная, что эти глаза не заметят меня, невольно вздрагиваю.
– Присягайте мне! – гремит его голос.
Все молчат. Монархи не преклоняют колени. Дворяне держат рты на замке. Дикие фейри наблюдают и прикидывают, а королева Аннет, хозяйка Двора бабочек, делает знак своим придворным покинуть зал и сама отворачивается с усмешкой.
– Клянитесь Верховному Королю, – продолжает взывать Балекин. – А Король – я. – Он поднимает корону и сам кладет на свою голову, но уже в следующее мгновение издает жуткий вой и сбрасывает ее на землю. На лбу – ожог, красная тень короны.
– Мы не клянемся королю, а только короне, – кричит кто-то.
Это лорд Ройбен из Двора термитов. Выйдя вперед, он останавливается перед цепью рыцарей. От Балекина его отделяет дюжина стражей, но лорд Ройбен не выказывает страха.
– У тебя, убийца, есть три дня. Через три дня я уйду без присяги. И я буду не один.
Его слова тут же разлетаются под смешки и шепот. В зале остается лишь разрозненная группа из представителей как Благого, так и Неблагого дворов, несколько диких фейри, редко покидающих свои холмы, леса и реки; гоблины, пуки да пикси. На их глазах в одну ночь погибла почти вся королевская семья. Какого еще насилия ждать, если новый монарх его не остановит? И кто будет рад такому повороту?