Она принимает.
— Где взял?
— Не могу сказать.
— Да ладно тебе, Уилл, — говорит она. — Я — интеллект, ты — мускулы. А не наоборот.
— Окей, — отзываюсь я и порываюсь забрать фото.
Она прижимает снимок ладонью.
— Русский?
— Британец.
— Связан с Ползиным?
— В том-то и вопрос.
Она искоса взглядывает на фотографию.
— Знакомая внешность.
— Сможешь вызнать?
Она вздыхает.
— Да, смогу. Переберем британских мужчин в возрасте от двадцати пяти до сорока... Пройдемся по заключенным и преступникам, а потом расширим поиск. Сойдет?
Киваю.
Она записывает. В дверях появляется ее ассистент, и она шагает к нему, передает фото и что-то вполголоса говорит.
А мне-то думалось, что долбаные морские пехотинцы — ужас ужасный. Сроду не видал такого количества ассистентов и уровней организации, как в ЦРУ.
Стискиваю зубы. Все должно сработать.
Исчезновение Ползина меня раздавило. Разорвало изнутри.
Пока я растворялся в Ките, он работал над тем, чтоб Ползин потерялся.
Слишком долго я казнил себя за то, что позволил своему члену замаячить на пути восстановления справедливости в отношении моих парней. Парней, что отдали свои жизни. Они заслужили большего, чем сотворенное мной в том секс-клубе. Они заслужили человека получше, но, кроме меня, у них никого нет.
Впрочем, не так уж все и плохо.
В течение бесконечного количества часов, проведенных в самолете по пути домой через Атлантику, я сидел, словно громадный запертый в маленьком драндулете бык, и размышлял вовсе не о своих парнях. И не о провальном убийстве Ползина, что сжигало меня изнутри.
Я размышлял о Ките.
Было ясно, что секс со мной помог Киту выиграть время, такая своего рода уловка освободить работодателя. Всего лишь работа. Мне должно быть плевать — все это часть игры, а он один из лучших.
Но мне не плевать, а куча крошечных бутылочек «Джека Дэниелса», выпитая мной на борту самолета, лишь все усложнила.
Хотя секс-клуб не стал полнейшей неудачей.
Удостоверившись, что Ползин вылетел из курятника, я отправился к Вагнер. Она отдыхала в снятом на ночь номере. И я пробрался обратно. Один. Вломился и снял копию с записей камер наблюдения.
Может, этот шаг и был в стиле слона в посудной лавке, как сказал бы Кит? Черт, наверно, да. Но мне не хотелось уходить с пустыми руками, хотелось прихватить хоть какую-то подсказку. И думать я мог лишь о просмотре записей.
В гостиничном номере я вставил флешку в ноутбук. В конце концов, наткнулся на приличное изображение Кита. Он куда-то шел с одним из русских отморозков и стрелял глазами ледяной фурии в крупногабаритного бойца. На нем было длинное черное пальто, и, судя по виду, он был до одурения взбешен. Он уже не был уравновешенной, элегантной подружкой русского миллиардера Сергея Ползина, а был больше похож на человека. Настоящего человека.