— Не так быстро, — сказал один плод и положил руку мне на плечо. — Давай покатаемся.
— А если нет? — спросил я.
— У моего друга пистолет под курткой.
— А у меня в рюкзаке. Давай он покажет мне свой, а я покажу ему мой? А ты можешь вообще ничего не показывать.
Второй плод откинул полу куртки и продемонстрировал мне своё орудие. Двусмысленно звучит, понимаю, но речь всё же идёт о пистолете, а не о чём вы там подумали. К тому же, это куртка была, а не плащ.
Пистолет был не такой здоровый, как «дезерт игл», но очень походил на настоящий.
— Убедили, — сказал я. — Теперь моя очередь…
Но дальше следовать моему плану мы почему-то не стали, и тот, который держал руку у меня на плече, одним рывком сорвал с этого же плеча рюкзак.
— У него там и правда пистолет, — удивлённо сказал он.
— Это не мой, — сказал я. — Попросили сохранить. Мне ещё его возвращать придётся, ребята.
— Вернёшь, — сказал первый, распахивая дверцу машины и кидая мой рюкзак на заднее сиденье. — Но попозже. А пока покатаемся.
— Куда хоть поедем?
— Не волнуйся, не в морг.
* * *
Следует заметить, что если вам надо кого-то куда-то зловеще и угрожающе везти, то Москва — не самый подходящий для этого город.
Потому что пробки.
Мы угрожающе выехали из моего спального района и зловеще встряли в пробку на третьем транспортном кольце. Проторчав в ней сорок минут, мы выбрались на Каширское шоссе в сторону области, провели там ещё полчаса и потом рванули куда-то в глубину спальных районов. Мои сопровождающие вели себя прилично: один рулил, второй старался не тыкать в мою сторону пистолетом особенно часто.
Мне почему-то опять не было страшно, и всё по той же причине. Если бы они хотели меня убить, мой истекающий кровью труп сейчас валялся бы у подъезда в ожидании полиции, управления Н и ребят, специализирующихся на уборке мёртвых тел. Но вообще тенденция, что последние дни мной все помыкают, начала раздражать. А это я ещё на службу не поступил…
Пока мы ехали, я прикидывал свои шансы справиться с этими нехорошими парнями. Шансы казались невысокими. Скилл скиллом, но не факт, что я сумею пистолет из его руки вырвать. А если вырву, то что потом?? Драться? Выпрыгивать из машины на ходу? Не, я, конечно, тот ещё супермен, но ну его на фиг.
Спальный район сменился какой-то промзоной, дорога стала ещё более разбитой и мы снизили скорость километров до сорока. Вдоль дороги тянулись унылые бетонные заборы с периодически встречавшимися унылыми ржавыми воротами. В одни такие вороты мы и въехали, предварительно посигналив охраннику.
За воротами обнаружились то ли какие-то склады, то ли заброшенные заводские помещения, а то ли всё вперемешку. Попетляв по территории ещё метров семьсот, наш рыдван остановился перед каким-то облупленным ангаром и мне предложили выйти.