Мысли пронеслись в уме стремительным вихрем. Чтобы успокоиться, я наклонился к столу, протянул руку и взял стоявший перед ней фужер с шампанским. Отпив половину большим глотком, я молча салютовал ей фужером и вернул его на место.
Сидящая справа сотрудница, лицо которой теперь казалось совершенно нормальным и скучным, спросила, обращаясь к нам обоим:
― А, так вы знакомы друг с другом?
― Нет, ― ответили мы одновременно.
― Я не понимаю… ― пробормотала сотрудница, растерянно глядя на меня, а потом на нее.
«Я тоже», ― подумал я.
― Меня зовут Инга, ― представилась женщина-сфинкс.
Я замялся, не зная, что сказать ей в ответ. Она показала пальцем на мою грудь: я опустил взгляд и увидел висящий на кофте бейдж, который забыл снять в офисе. На нем было написано «Иван Скитников», и чуть ниже ― «Отдел аналитики». Буквы задрожали, но я успел их прочесть, прежде чем они перестали быть буквами.
― Иван, ― сказал я, снова скосил глаза на бейдж и добавил: ― Скитников.
― Очень приятно, Иван, ― улыбнулась она. ― И как вам у нас?
Я пожал плечами.
― Нормально. Видел пожар. А вчера спас кошку. Вернее, не спас… не смог дозвониться хозяйке, ― я почувствовал странное доверие к Инге и говорил чистую правду, как есть, ― потому что все цифры путались, знаете, как бывает… во сне.
― Знаю, ― кивнула она. ― Он мне рассказывал. Я принимала псилоцибин, чтобы поверить… и тоже увидеть.
Сотрудница таращилась на нас, как на ненормальных. Наш диалог давал ей для этого все основания.
― Расскажите про него, ― попросил я. ― Вы сказали, у вас был роман. Почему был? Что с ним случилось?
Инга посмотрела на сотрудницу и сказала:
― Вы не принесете нам из бара… что-нибудь? Что-нибудь, что долго готовят. Мне нужно поговорить с Иваном Скитниковым наедине.
Сотрудница с готовностью закивала, вскочила, подошла к стойке бара и завязала беседу с барменом. Она относилась к указаниям своей временной хозяйки очень серьезно.
Проводив ее взглядом, Инга сказала:
― Мой муж убил его. Не сам, конечно: попросил начальника охраны, а тот нанял каких-то бандитов.
Я вздрогнул. Погибнуть от рук людей, для которых твое убийство ― рабочая рутина, должно быть, очень противно.
― Я не знаю наверняка, ― поправилась она, заметив мою реакцию. ― Предполагаю. Однажды он исчез, вот и все. Муж знал о нас и грозился его убить. Я сложила два и два. Хотя мне хочется… и одновременно не хочется верить, что он просто бросил меня.
― Кем он был?
― Никем. Бродягой, бездельником. Без имущества и положения в обществе.
― Удивительно, что вы встретились. Я бы не рискнул подойти к вам, ― признался я. ― Вы такая… необычная.