— Витя, — раздался осторожный голос за спиной. Миронов вздрогнул, возвращаясь из своих мыслей в реальность, и обернулся. Это был Слава.
— Может, посидим где-нибудь, поговорим? — предложил он. — Или ты еще занят?
— Давай, — устало произнес Виктор Демьянович с грустной улыбкой, прикинув в уме, что некоторая смена обстановки точно не помешает.
Они обосновались в баре ближе к центру города, где Миронов бывал раз-два в месяц один или в компании и выпивал немного пива. Они заказали по кружке и гренки с чесноком и сыром.
Оба не знали, с чего начать разговор, вроде о работе не хотелось, а вечер был такой, что лучше просто немного помолчать и отдышаться, как после долгой пробежки. Это был тот случай, когда даже небольшая физическая активность отнимала много сил, и дорогу от работы до бара нужно было переварить. Принесли пиво. Слава и Виктор Демьянович почти одновременно сделали глоток, энергии прибавилось, поэтому, посидев в молчании еще несколько секунд и смакуя горечь на языке, говорить начал Слава.
— Ну, рассказывай, как ты здесь? Что нового?
— Да я-то что?! Мне нечего рассказывать… Работаю потихоньку, и все… Вот ты лучше расскажи, как там работалось в столице. Зачем вернулся? То есть я рад, что ты вернулся, но времени прошло много, а у нас здесь совсем не столица.
— Да знаешь, столица столицей, а грязь везде та же. И поверь, там ее в разы больше. А вернулся вот почему. — Он застенчиво улыбнулся и опустил глаза. — История простая и неприятная. Я завел служебный роман с замужней женщиной. Муж у нее пустое место, хоть и нагревает своей задницей кресло покрупнее моего. Однако, несмотря на то, что он абсолютный идиот, ему хватило ума, чтобы все понять. Я тоже дурак, но в атмосфере недомолвок работать не мог, поэтому попросил о переводе.
— А чего же ты не перевелся в другое отделение? Это же столица все-таки!
— Знаешь, слухами земля полнится. Мне бы сложно жилось. Вкратце история звучит как-то обыденно, а на самом деле это было роковое влечение, порочная связь. Если бы не уехал, окончательно разрушил бы и свою, и чужую жизнь. Я решил, что надо вернуться. И не зря: такое дело расследуем — кровь в жилах стынет. Если мы его раскроем, то звездами просто станем, но ведь это только в кино так. Мне сейчас мысль в голову пришла: почему весь мир помнит о маньяках, убийцах, почему о них пишут статьи, диссертации, почему изучают их биографию, но никто и никогда не вспоминает тех людей, благодаря которым мы теперь знаем об этих преступниках столько всего до тончайших деталей, до мелочей? Почему никто не помнит людей, благодаря которым эти преступники больше никогда и никому не сделают больно? Как зовут следователя, который поймал Чикатило? Как зовут того, кто раскрыл дела Оноприенко, Генри Ли Лукаса, Михасевича? Я думаю, эти имена достойны упоминания в учебниках, статьях, потому что их методы тоже нужно изучать, даже несмотря на то, что убийц классифицировать можно, а вот методов поимки столько, сколько пойманных, — никогда не знаешь, где тот или иной преступник даст осечку… — Он остановился, нахмурился, потом встряхнул головой и улыбнулся. — Что-то я, так сказать, зафилософствовался. Твоя очередь! Как работа строится? Как у тебя жизнь? Как вообще город поживает — давно я тут не был…