Для меня. Для Ранди.
— Папа! — ахнула я. Он сидел рядом с дедушкой, в том самом костюме и пальто, в котором уезжал из Рачи. Он улыбался, словно приехал туда, куда и собирался. Вот только встречать меня с букетом больше в его планы не входило.
— Тебе сюда нельзя! — крикнул он, каким-то чудом меня заметив. — Не лезь, куда не просят!
Я проснулась в подвале разрушенного дома. Шум летнего дождя превратился в стрёкот беспорядочной стрельбы. Наверху, у стены выстроили очередную партию приговорённых. Никто из них не говорил, не пытался вымолить пощады. Вряд ли это было осознанным гордым молчанием. Просто шок.
Только одна женщина осмелилась хрипло вымолвить:
— Ребёнка-то за что? У него летом волосики выгорели на солнце, только и всего. А с дваждырождёнными мы не знаемся. Кто же нас к ним подпустит?!
Каратели работали отлажено, без перебоев, как фабричный конвейер. Мобильный завод по производству смерти. Пять минут — и готово. Убивали всех, кому не повезло родиться светловолосым и голубоглазым.
Пули впивались в стену, будто гвозди, на которые каратели хотели повесить результат своих трудов, как картины, но убитые всё равно сползали на землю. По подвалу скакало эхо. Я представила, как равнодушно злая расстрельная команда перезаряжает автоматы и вытирает прилипшую к перчаткам кровь. Они устали, у них затекли плечи и болели руки. Им бы в тепло и покурить. От куража, какой бывает поначалу, не осталось и следа.
Как нам с Ранди доведётся убедиться, будничными могут стать и самые жестокие убийства, и самые немыслимые страхи.
* * *
Хуже всего в Раче пришлось вовсе не детям. Дети, как это ни парадоксально, были защищены своей беззащитностью. Детей (тех, что не из знати) старались не трогать, им даже нашли применение, а вот женщины… Хуже не придумаешь, чем быть в то время красивой женщиной. Красота в войну — это приговор.
Гвен Дуайт была очень красивой. А ещё достаточно смелой, чтобы избавить меня от этого «порока». Она сломала мне нос, на всю жизнь оставив неблагородную горбинку. Всё моё лицо было разбито. Открывать глаза стало мукой. Дышать, жевать, глотать. А говорить, я не говорила. Бедняга Ранди, наверное, подумал, что это навсегда. Его личная трагедия: единственный человек, способный понимать, онемел. Ну что за ирония.
Ничего, мы квиты. Он тоже меня сильно напугал.
Когда я проснулась, разбуженная усердием расстрельной команды, Ранди лежал рядом. На мне не было одежды. На Ранди тоже. Мы лежали на ворохе грязных одеял под ещё большим ворохом одеял и инстинктивно жались друг к другу. Даже во сне мы искали — он меня, а я его, искали тепло. Я задумалась над тем, как мы здесь оказались, но в подвале кроме нас были только крысы. Это кажется невозможным, но это Ранди — полумёртвый — притащил меня сюда. И теперь лежал, не двигаясь, не дыша. Прижавшись ухом к его груди, я прислушалась — его сердце не билось.