Тряхнув головой, я растерянно буркнул:
— Нет, коммерсант я.
Собеседник сконфузился.
"Тьфу ты!.. Совсем дурачок!.."
— В общем, Купец, — вновь нашёл я синоним.
Малец выгнул брови:
— Расскажи-ка купец, как на небеса ты попал? С ангелами, что ль торговал?
Очевидно, картина летящего мужика, заинтриговав, озадачила пацана не на шутку.
— Говорю же — не помню. Вот, заладил!.. Небеса, небеса… Может я заблудился. На дерево влез осмотреться и не осторожно упал, — наконец справившись с собственноручно накрученными узлами, выдавил я.
— Не-а… до ёлочки ты по небу летел, то есть падал. Я на лысом пригорке аккурат тогда был, визг услышал и тебя сразу узрел, — разминая затёкшие руки, возразил собеседник.
Освободив парнишку от пут, ухватил шалопая за ворот, вдруг побежит, поди — догони. Сел рядом на корточки и, пристально глядя в глаза, дабы понять — врёт ли паршивец, продолжил:
— Ещё, что-то странное видел?..
— А что, должен был?.. — хитро прищурившись, в еврейской манере ответил мальчишка.
"Вот же шельмец… — мысленно отмахнувшись, я заново погрузился в анализ, — выходит чертей парень не видел. А может, и не было их?.. — вспоминания враз поставили волосы дыбом — такое навряд ли забудешь. — Были демоны — были!" — цепляющийся за логику разум потихоньку позиции начал сдавать.
— Тихо шифером шурша, крыша едет не спеша… — растерянно пробормотав то ли присказку, то ли диагноз я вернулся к допросу. — Лучше расскажи-ка, Аника, где мы находимся?
Парнишка на секунду задумался:
— Так это… Муромские земли вокруг, — удивлённо произнёс собеседник.
"Нет… не старовер, у нас их давно всех повывели. Да и лес европейской части России отнюдь не тайга, надолго не спрячешься, тут вам не там — не Сибирь — на раз обнаружат. К тому же: об отшельнических старообрядческих поселениях мне ничего не известно… хотя, может, я просто не в курсе?.." — мозг, не желая смиряться с мистикой произошедших событий, в попытке рационально всё объяснить, упрямо схватился за очередную соломинку.
— А Муром далече? И в какой стороне он находится?
— Там, в вёрстах, наверно в пятидесяти… — парень кивком указал направление.
"Так… от Владимира до Мурома сто тридцать километров, от Владимира до полянки, где произошёл инцидент с кабаном сорок — плюс-минус. На данный момент до Мурома осталось уже пятьдесят, правда, вёрст, впрочем, не важно, эти меры длины примерно похожи. Выходит — преодолел я шестьдесят километров… Уф!.. кибернетика!
По ощущениям — летел пару минут. Быстро, однако: двадцать пять — тридцать километров в минуту, прямо как на ракете и, навернувшись с такой верхотуры, на очень порядочной скорости получил лишь пару царапин?!.. Да уж!.. Бэтмен нервно курит в сторонке…" — мысленно прокрутив ситуацию, я почесал бритый череп.