Снова идет дождь, хоть и не столь яростный, как в Цинциннати. Сквозь поток воды вижу указатель:
АШЛЕНД / ВУСТЕР – 58 МИЛЬ
КЛИВЛЕНД – 118 МИЛЬ
– Но почему через дефис? – сокрушается Бек.
– Эта женщина вне логического понимания.
Не отрывая взгляда от дороги, он качает головой:
– Кэти Шерон-Мэлоун.
– Шерон, мать ее, Мэлоун, – шепчу я.
Между нами спит Уолт – на коленях чемодан, на чемодане голова, на голове кепка. Он отключился почти сразу, как только мы отчалили из Санбери, то ли от недомогания (пять полных тарелок глутамата натрия), то ли от лечения (четыре экстрамощные таблетки аспирина). Не знаю, может, от сочетания того и другого.
Я не рассказала Беку о фотографии Уолта с мамой. Сама-то едва могу об этом думать.
Я пялюсь на свои кроссовки.
Далеко не такие модные, как туфельки ветеринарши.
– Итак, ты взял номерок?
– Что я взял?
– Номерок. Номер Мишель. Взял?
Бек вроде бы улыбается, но не совсем:
– Нет, Мим, я… не брал ее номерок.
Я надеваю очки-авиаторы Альберта. Да, сейчас пасмурно, но иногда просто приятно почувствовать себя кем-то другим.
– Лопух ты, Ван Бюрен. Только подумай об упущенных возможностях.
– Каких например?
– Ну для начала неограниченный доступ к собачьим селезенкам. Отношения окупаются прямо на глазах. Сексуальная резня, грязные диагностические разговорчики… Вероятно, ей нужно помогать завязывать гигантский бант на блузке.
– Я обалденно завязываю банты.
– Ну а я о чем? К тому же она ходячий иск о халатности.
– И чем же это хорошо?
– Для тебя – всем. Поддерживающий ее в суде хороший муж…
– Муж?
– Парень… неважно. Если правильно разыграть партию, сможешь даже получить собственное реалити-шоу.
– Черт, – вздыхает Бек. – Ты права. Надо было брать номерок.
– Ну, еще не поздно, чувак. Разве что… ты же не сказал ей твердое «прощай»? Если и был момент для жидкого прощания, то как раз с доктором, – я откидываю волосы, как будто они в три раза длиннее, – Мишель Кларк.
Он втягивает воздух, поднимает брови и медленно кивает.
– Ты лопух, Ван Бюрен. Лопух.
Еще никогда я не была так довольна результатом разговора и уверена в своей способности управлять гребаным миром.
Уолта мы не разбудили. Во всяком случае, храпит он пуще прежнего.
– Мы только что сводили Уолта к ветеринару, – улыбается Бек.
– Да-а-а-а-а, если честно, он вроде как наш питомец.
Мы смеемся, потому что мы любим, и за следующие полчаса я узнаю множество мелких деталей о Беке: он любит запах книг больше запаха младенцев; он считает, что Билл Пуллман – отстой, зато Билл Пэкстон – шикарен; он любит жареные красные перцы где угодно кроме пиццы; он ненавидит «Rolling Stones», запеканки и озера; он обожает «Beatles», тайскую еду и океаны. И он отличный водитель. На самом деле с такой внимательностью он мог бы занять место рядом с Карлом Л. Джексоном, а это о многом говорит.