— Будешь спать здесь, — решительно произносит хозяйка комнаты. — Дам тебе плед, подушку и одеяло. На ночь буду запирать тебя тут, утром выпускать. И только попытайся выйти сам или подглядывать!
Коул, лучезарно улыбаясь, протягивает ей узкую ладонь с тонкими пальцами:
— Клянусь именем прародительницы нашей Дану*, не буду.
(*прим.: в ирландской мифологии — богиня-мать, одна из самых значительных фигур кельтского пантеона)
Девушка тяжело вздыхает, вкладывает в его руку свою — и сделка скрепляется крепким рукопожатием.
— Благодарю, Вэрани, — учтиво произносит Коул, когда девушка почти мгновенно выдёргивает пальцы из его ладони.
— Вэрани, — неожиданно повторят она. — Это по-вашему значит «певчая птичка», кажется?
— Верно.
— Почему ты меня так называешь? У меня вообще-то и имя есть.
— Имя — не главное. Главное суть. И мне кажется, что я постиг вашу.
Девушка задумывается о чём-то. Качает головой.
— Суть он мою постиг, — бурчит она, отворачиваясь. — И как я только на это подписалась, понять не могу…
Коул не отвечает. Только улыбается.
Но в правом углу его рта прячется усмешка — подозрительно хитрая.
— НЫНЕШНЕЕ ВРЕМЯ ~
Эш остановил мобиль лишь в соседнем городке под названием Мулен. На одной из центральных улиц, рядом с трёхэтажным зданием светлого кирпича, украшенным светящейся вывеской «Отель" Мельница"».
Скользнув пальцами по сенсорной панели управления, брат выключил мобиль. Я следила за его рукой: прежде чем погаснуть, цифровые часы на панели успели показать половину четвёртого ночи.
Значит, мы ехали больше пяти часов.
И всё это время молчали.
— Вылезай, — сухо бросил Эш, прежде чем открыть свою дверь.
Я повиновалась с покорностью сомнамбулы: в сердце и мыслях царила звенящая пустота.
Не думать. Ни о чём. Или о чём угодно, но не о сгоревшем доме. Не о том, как я кричала Эшу «разворачивайся!», а он только жал на педаль акселератора, глядя перед собой застывшими, похожими на стекляшки глазами, увозя нас прочь от дома, полыхающего синим пламенем…
…нет, вот об этом точно не нужно думать.
Чемоданы из багажника вытаскивали всё в том же молчании. Воздух был тёмным, тёплым и густым, улицы — пустыми: только фонари таращились оранжевыми глазами на невысокие кирпичные дома. Будто мы и не уезжали из Мойлейца — тот же маленький провинциальный городок с тихим зелёным центром. Вон, как раз напротив отеля вход в парк.
Эш щёлкнул кнопкой включения сигнализация, мобиль отозвался умиротворённой трелью, — и, громыхая колёсиками по асфальту, мы повезли свой багаж ко входу в гостиницу.
За стойкой регистрации сидела девушка немногим старше меня. Когда мы вошли, она, зевая, обрабатывала ногти маникюрной пилочкой. Услышав звук дверного колокольчика — судя по затейливой резьбе на стенах, обшитых дубовыми панелями, в этом отеле вообще активно косили под старину, — девушка подняла взгляд и торопливо отложила пилку.