Обед прошел в теплой, дружеской обстановке, и на обратном пути домой мы его весело обсуждали. Папу интересовало точное количество украденных продуктов. Котлеты из мяса такими быть не могли. Он убедительно доказывал, ссылаясь на Маркса, Ленина и Сталина, что за те деньги, которые мы заплатили, нас должен был провожать симфонический оркестр. Никак он не мог определить только, какой.
Тем временем, дело шло к Новому году. В школе заканчивалась четверть, а родители напряженно работали. Я был погружен в контрольные и диктанты, родители – выполняли план. План был у всех: у школьников, спортсменов, космонавтов, и даже у копателей могил. Графики борьбы за выполнение плана занимали видные места во всех конторах. Невыполнение плана крушило судьбы, выполнение же его сулило перспективы. Этой дилемме подчинялось всё.
Меня, во всей этой кутерьме, интересовало лишь одно – сколько дней выходных на Новый год дадут родителям. Только наивные верили календарю. У руководителей партии и государства на этот счет было свои соображения. Если календарь был против них, в него вносились коррективы. Объявлялись субботники, воскресники и работа «за того парня». Под «теми парнями» подразумевались ребята, не пришедшие с войны. Но на практике ими оказывались бездельники-революционеры из стран Азии, Африки и Латинской Америки. Им позарез нужно было осуществлять социалистические преобразования, но денег на это не было. И вот тут, кстати, приходился СССР. Главное было вовремя объявить субботник в стране. И вообще я заметил, что население раздражало правительство. Народ постоянно требовал что-то есть, где-то жить, как-то обувать и чем-то надевать. Но что еще хуже, он хотел есть и пить постоянно. Постоянно, то есть каждый день. Казалось, что этому не будет конца. Но кремлевские старцы только с виду казались дряхлыми. Их мысль неустанно работала, и они осыпали людей все новыми инициативами. То оказывалось, что мясо вредно, и ему лучше предпочесть березовый сок. То мороженая рыба таила в себе невиданные возможности, если есть ее не каждый день. Неблагодарная публика была неблагодарна, и оттого продолжительность жизни в стране пошла резко вниз.
Руководство страны в тот год не подвело. Но родители взяли отгулы, и впереди замаячила перспектива четырех выходных. Решено было ехать в Кишинев. Там жила старшая мамина сестра с семьей. От Одессы до Кишинева – 180 километров. Но виделись мы с родственниками редко, всего несколько раз в году. Летом они выбирались к нам на море, зимой или осенью – мы к ним. Но в Кишиневе нам всегда были рады той неподдельной радостью, которую нечасто встретишь в нашем мире. Гвоздем программы были споры о политике. Мой дядя, еврейский писатель Ихил Шрайбман, и папа отстаивали свои точки зрения, вытаскивая аргументы, как тузы из рукава. Я смотрел и слушал заворожено. Казалось бы, вот папин довод побеждал. Но нет! Дядя Ихиль мастерски парировал удар. Спор возгорался с новой силой. В тот приезд всё шло традиционно. Но неожиданно традиция была нарушена – в бой вступила мать писателя Шрайбмана, 90-летняя Роза. По-русски она не говорила. Это ей было ни к чему. В магазине объяснялась по-румынски, дома – на идиш. Не любила Роза и СССР. Считала его безбожным государством. И поэтому он ей тоже был ни к чему. В СССР об этом ничего не знали. Хотя бы здесь Союзу крупно повезло.