Марк кивнул и нетерпеливо впился в меня своим взглядом. Я спросила:
– У тебя линзы?
– Что? – удивился Марк, – нет. Можешь проверить. Неплохая попытка свернуть с темы, Ева.
– Это не попытка свернуть с темы, просто у тебя цвет глаз насыщенный… Ладно, проехали. В итоге мы записали наше воспоминание. Мужа должны были отвезти на операцию и на полгода положить в реабилитационный центр. Водитель повёз его туда… Я увидела, что он забыл на туалетном столике те самые грёбаные очки «CVR». Муж попросил водителя развернуться. Тот исполнил просьбу, но торопился… Обычная дорожная авария, когда не успеваешь свернуть, если вылетаешь на встречную и теряешь контроль над управлением. Операция не понадобилась. Муж погиб… Очки… Я просто выкинула их на свалку. Вместе с мусором.
Марк задумчиво посмотрел на меня, укладывая в своей голове сказанное. Он пытался понять, как очки оказались на прилавке.
– У всех товаров есть ИЦК (индивидуальный цифровой код). Его сканируют.
– Это был пробный образец без нанесённой маркировки.
– Сейчас борются за сохранение ресурсов. Мусор сортируют… Пригодный отправляют на восстановление. И вторично запускают в производство. Скорее всего, была допущена ошибка. Их просто пропустили в массе других виртуальных очков, нанесли маркировку и вшили чип, отвечающий за создание реальности.
– Он не сработал. Потому что они работали по-другому. Как… Как старые видеокассеты, только с эффектом присутствия. Изменить ничего нельзя.
Я встала с колен Марка. Он меня не удерживал, но пристально рассматривал. Прожигая на коже пламенные дорожки. Хотелось спрятаться от его взгляда и одновременно укрыться им от всего остального. Нет… Лучше спрятаться от этого грозового фронта.
– Теперь ты уйдёшь? Оставишь меня в покое?
– Уйду, – кивнул Марк, – вместе с тобой.
Он кивнул на свой чёрный чемодан.
– Там лежит то самое белое платье. Твоё. И даже смешные шорты с рубашкой твоего мужа. Мы полетим туда, к океану. И я воплощу в жизнь все эти твои воспоминания, которые засели у меня в голове. Я вытрахаю из тебя их все одно за другим.
Я обхватила себя руками.
– Нет.
– Да. Я избавлюсь от них. И ты тоже.
– Безнадёжно.
– Я так не думаю. Я хочу новые воспоминания. Наши. Те, что будут храниться не в грёбаных очках, а под кожей.
Я отскочила от него. Сумасшедший.
– Я не стану этого делать.
– Станешь. Знаешь, почему? Потому что ты в глубине души хотела бы избавиться от них.
– Нет!
– Но тебе стыдно в этом признаться. Поэтому ты убежала… И всё. Но на твоё счастье, твои воспоминания попали в нужные руки. Я вырву их из тебя с корнем.