Хм… Не открывается. Сенсор над проёмом вспыхивает красным, когда я подхожу к створке. И почему? Я капитан, или нет? Толкаю, тяну – никакого результата. Неисправность? Вряд ли – уж о чём о чём, а о поломке в этих апартаментах меня бы обязательно проинформировали.
Значит дело в другом.
Разбираем ситуацию логически. Я – капитан? Хм… Капитан, факт. Но – временный. Постоянный-то статус не подтверждён. А раз так – то нечего тебе, временщику, и о койке настоящего капитана мечтать, и запасы корабельные жрать.
Вздыхаю – да, это строго, но справедливо.
Ну и ладно. Не переломлюсь – в общий схожу, а что до доступа – минут через сорок, ну час, будем уже в Киляте, а там, на Станции, всё есть – и где поесть, и где поспать. Да и кроме того, запрос в штаб этот уйдёт. Вот только ответа не будет.
А что комп решит – не получив ответа?
Может он меня сразу полноправным капитаном признает – в виду отсутствия альтернатив? Это было бы хорошо.
Рассуждая таким образом подхожу к двери рубки, а когда она открылась, то я замер на пороге с приоткрытым от удивления ртом – коридора передо мной не было.
Прямо от порога бежала вперёд вымощенная серой плиткой дорога, обочины которой поросли высокой луговой травой. В лицо пахнуло тёплой влагой, как после летнего дождя и с неба, в прореху меж светлыми облаками, проглянуло яркое земное солнце, выбивая весёлые зайчики из луж на брусчатке.
Наверное, прошла почти минута, прежде чем я выпал из ступора.
Нет, поймите меня правильно – вот вы идёте по более-менее знакомому маршруту, заворачиваете за угол, а там – хлоп! И не продолжение коридора с заветной дверью, а море. Или лес. Или, как у меня – сельская дорога. Хорошая, из плитки, со свежими лужами.
– Тут одно из двух, – произнёс я, массируя глаза кулаками: – Либо я свихнулся, либо…
А вот другого «либо» не было – несмотря на все мои старания картинка не изменилась.
Оглядываюсь назад. Ну хоть тут всё нормально – рубка, звёзды снаружи – всё это в наличии.
Смотрю вперёд. Дорога, трава качается на обочинах, лужи блестят, до облачка, по небу плывут. Милая, успокаивающая, пасторальная картинка. Вот только коровы не хватает. Или лошадей пасущихся.
Вновь бросаю взгляд назад – звёзды и всё прочее на месте. Хорошо. Значит – я не псих. Свихнулся бы, так сейчас вместо рубки озеро видел. Или холм, или… Да пофиг что!
Не вижу же!
Делаю шаг назад и дверь, отделяющая рубку от… От «того» что за порогом, закрывается.
Вдохнуть, досчитать до пяти и медленно выдохнуть.
Повторить.
Это просто глюк. От переутомления. И от этого, как его там? Стресса. А в стрессе моём кто виноват?