Теперь широкая спина мужчины ассоциировалась только с этим. С теплом брата, с его принимающей рукой и безопасностью, которую мог дать только самый близкий человек. И это, наверное, хорошо, потому что Диксону действительно нужен был отдых.
Дэрил так и не засыпает, не происходит того приятного обрыва, который должен принести облегчение. Он просто качается на тонкой грани между сном и явью, не зная, каким образом попадая в нее. Иногда ему приходится стоять без поддержки, ожидая, когда руки снова придержат, помогут спуститься. Дэрил как будто пребывает во сне, он послушно, хоть и заторможено выполняет указание Граймса, правда, иногда шатается, готовясь упасть. Но Рик придерживает его, вновь поднимает, усаживая себе за спину, и шлепает по длинной кишке канализации. А ведь добрался сам, без помощи.
Дэрил недовольно стонет, когда его стряхивают на полку. Вновь возвращается липкий страх, паника захлестывает мозг. Но это происходит внутри, так и не выплескиваясь наружу. Он переворачивается на бок, сворачиваясь, поджимает ноги к груди, пытаясь защитить живот. И все равно ощущение, что от него опять отрежут кусок плоти, никуда не уходит. Наоборот, оно растет, превращаясь в нечто большее. Однако перед тем, как оно успевает превратится в нечто по-настоящему пугающее, Дэрил проваливается в спасительный сон.
Диксон не уверен, сколько он проспал, но Рик, похоже, так и не ложился. Что он делал, непонятно, легче было описать это одним словом «ничего». Граймс словно застыл, просто пялясь в стену, конкретно так подвисая. Внутри шевелится беспокойство, а еще страх. Слишком неприятное лицо у Граймса, застывшее, как восковая маска. Но Рик моргает, лицо слегка дергается, вновь становясь «живым».
— Как ты? — тихо спрашивает Граймс, как будто боясь слишком повысить голос.
Дэрил пожимает плечами. Паршиво. Он до сих пор странно ощущал себя. Рука… Диксон сжимает кулак, вновь напоминая себе, что все закончилось. Но вряд ли он скоро об этом забудет.
Дэрил осторожно спускается вниз, вновь пробуя свое тело, пытаясь отогнать кошмар. И все равно, такое чувство, что чего-то не хватает. И оно не уходит, даже когда Дэрил левой рукой сжимает бицепс правой, пытаясь заставить мозг поверить. Он зябко ежится. Не скоро его отпустит, не скоро.
В подрагивающие пальцы падает свежее зеленое яблоко, Дэрил сжимает его, вдавливая ногти в упругую поверхность. Он не может. Думал, что хоть это немного отвлечет, поднимет настроение, но… В мозгу что-то щелкает, и вместо яблока уже совсем не яблоко… Дэрил сглатывает, отшвыривая его в сторону.