Мои первые попытки написать ему заканчивались неудачей. Я не могла преподнести узлы в сексуальной манере. Так что начала копировать его письма, а затем переставлять предложения и переключаться на узлы. Результат мне понравился, так что я отправила первое письмо.
Собака Ширли издает длинный, ужасный вопль в ночи. Роуди редко шумит, так что я могу услышать все, что творится на дороге. Вой сопровождается лаем, потом он замолкает. Пес, должно быть, пытался справить нужду во дворе, и для него это не особо приятно после кастрации. Бедняга.
Я расслабилась и откинулась на спинку кровати.
Смотрю на шкатулку с письмами, размышляя, прочесть ли мне еще одно перед сном. Возможно, мои мечты будут наполнены Джексом Де Лукой и его скользящими узлами. Я поднимаю руку, и рукав моей старомодной ночной рубашки скользит по локтю. Хихикаю, представляя свое запястье, привязанное к спинке кровати. Широко расставляю лодыжки. Они не достают до ручек кровати.
Я не из тех девушек из БДСМ романов.
Но Джекс не знает этого.
Я беру в руки карандаш и записываю идею, только что пришедшую от моих движений на кровати. «Ты раздвигаешь мои лодыжки с такой силой, что мое платье распадается на лоскутки вокруг моих обнаженных бедер».
Содрогаюсь при мысли об этом. Теперь будет трудно заснуть. Я кладу карандаш и бумагу обратно на тумбочку и выключаю свет. Ночью темно и тихо, я привыкла к этому. Завтра постараюсь разобраться в своей жизни, выяснить, каким будет мой следующий шаг. Где-то там есть будущее для меня. Просто я никогда не планировала его.
Мои веки тяжелеют. Некоторое время, я дрейфую в полусне. Мысли занимает содержание писем... Прохладный шелк крепкой верёвки скользит вокруг моего запястья. Скольжение простыни по моему телу.
И я просыпаюсь.
Яркий свет.
Мои руки обездвижены.
Оба запястья плотно привязаны к спинке кровати.
Грудь и живот крест-накрест пересекает красная веревка поперек белого халата.
Одна лодыжка привязана к ручке у основания кровати.
Вторая нога висит в воздухе, придерживаемая рукой.
Рукой в бледно-сером костюме.
Костюм принадлежит мужчине с неряшливой бородой и темными, непроницаемыми глазами.
— Добрый вечер, — басит он.
О Боже. Кто это?
Я не могу говорить. Я не могу дышать.
Моя ночная рубашка поднимается вверх, обнажая ногу. Мужчина закидывает лодыжку себе на плечо.
Я начинаю учащенно дышать, и моя грудь вздымается. Этого не может быть. Не в моем городе. Не со мной. Это сон. Плохой сон.
Я стараюсь смотреть на мужчину, заглянуть в его глаза.
Он терпеливо ждет, когда я полностью проснусь.
Это не сон. Мужчины в модных костюмах не будут ждать, пока ты проснешься.