– Противозаконно, – прозвучал вялый ответ.
– И что?! Постоянно глаза закрывать приходится.
– Аа… давай! Есть у меня подвязки – прикрыть этих сучат не могу, связи аж в мэрию идут. А вот провести… пару должников подключу, проведут. Небось ещё рады будут, что богатеньких привёл.
– Так, что ещё…
***
– Справишься? – Интересуется Маккормик негромко, присев рядом с массажистом, разминающим мне икры.
– Должен. Если не случится чего-то из ряда вон, минимум в тройку войду.
Кивок, и тренер встаёт, щёлкнув коленными суставами. В прошлом профессиональный футболист[1] с обширнейшей коллекцией переломов, вывихов и ушибов. Маккормику чуть за сорок, а при движении постоянно что-то хрустит, щёлкает и болит. Живая антиреклама профессионального спорта.
– Парни, – заглядывает в раздевалку распорядитель, – на выход.
Иду, перекатываясь с пятки на носок, чтоб мышцы не остывали. Другие спортсмены... да по-разному, парочка откровенно бравирует, вижу даже сигареты в зубах. Ну да, как же, никотин повышает объём лёгких[2]… спортсмены почти поголовно курят, я выгляжу белой вороной.
Нервные смешки, переговоры… слышу, но не вникаю. Мимо ушей проходят и похрипывающие объявления по радио. Кажется, нас представляют… но своих соперников уже знаю. Пересекались на соревнованиях, да и досье озаботился собрать.
Майки Шор, немного полноватый, возрастной уже спортсмен, отметился рядом негромких скандалов, обвинялся… да в чём он только не обвинялся! Подловатый человечек, но осторожен и не дурак, за руку его почти не ловили.
… – О,Лири, пожарный департамент, хрипят динамики, и сидящий перед микрофоном репортёр начинает расписывать бравого пожарного, с его реальными и (что скорее) мифическими подвигами.
Разбег… стадион замирает, ирландец отрывается от земли и…
– … семь ярдов и шесть с половиной дюймов[3]! – Орёт спортивный репортёр исступлённо, заводя толпу, – представьте только себе эти цифры, дамы и господа!
Достойный результат, чего и говорить. Мировой рекорд ныне держится на отметке семь метров девяносто три сантиметра.
– На дорожку выходит Эрик Ларсен, студент университета Нью-Йорка, один из тех людей, о которых любит писать бульварная пресса.
– Сволочь… всего-то двадцать пять долларов в покер проиграл, а нагадил в ответ на всю тысячу.
Сосредотачиваюсь и начинаю разбег. Дорожка ложится под ноги, черта… заступ!
– Ууу! – Гудит стадион, увидев, что я не прыгнул, а остановился разбег. Вторая попытка… вдох-выдох, разбег… в этот раз перестарался, до линии оставалось сантиметров пятнадцать. С силой оттолкнувшись, лечу над ямой с песком и жёстко приземляюсь на спружинившие ноги.