— На вот тебе, — возвращаю ему один пузырек. — Заныкай на черный день. Он у тебя скоро наступит. Вали все на меня: я, мол, все забрал. Если будет кому валить. Что там — кокс?
— Ну.
— Бодяжный небось?
Цинга, явно смущенный неожиданным вопросом, отрицательно машет головой не сразу. Значит, бодяжный.
— А сам ты каким закидываешься?
— Этим и закидываюсь, каким же еще.
Насыпав на тыльную сторону ладони белоснежно-кристаллическую полоску, привычно озираюсь по сторонам — нет ли вокруг подозрительных личностей — и, не заметив таковых, втягиваю порошок ноздрей. У-у-ух, блин, понеслась душа в рай!..
Вишневый «БМВ» Щавеля медленно — явно опасливо — притирается к тротуару в назначенном мною месте Невского. Следом подползает еще одна, неизвестной мне марки, машина спортивного типа. Пассажиры полулежат в ней, будто космонавты. «Восьмеры» с двумя интересующими меня ублюдками что-то не видно. Не исключено, что после вчерашнего они вообще залегли на дно. Хотя, по логике, они бы должны непременно убрать еще и меня — как свидетеля их злодеяния. Что ж, может, заказ на меня уже получил кто-нибудь другой. Но тех подонков Щавель себе на подмогу не вызвал, это уже очевидно. А жаль. Пуль для них я бы не пожалел. Ну да и Щавелю не зажилю. Только что-то он выходить из машины не торопится. Сволочь. В крайнем случае я его и в машине укокошу.
Щавель все не выбирается на тротуар. Высматривает, кто его ждет в указанном месте. Трусливая гадина. Понятно, что меня уже увидел, — теперь прочесывает взглядом подступы к месту моей дислокации: нет ли кого еще, какой-нибудь реальной угрозы. Из машины сопровождения тоже никто не спешит выйти. Переговариваются, наверное, друг с другом по радиотелефонам. Ну, Щавель, давай — вылезай из своего крутого автомобиля, он тебе больше не понадобится. Ты молодец против овец? Так я и есть та самая овца. Иди, задери меня. Ты думал небось, что тут целая команда головорезов, а на самом деле здесь один только я — полуживой, измученный наркоман. Недостойный тебя противник. Только это мы сейчас еще поглядим… Взмахом руки предлагаю Щавелю выйти, наконец, из своего убежища. Сколько, мол, еще ждать. И Щавель таки решается: дверь «БМВ» распахивается, выпуская хозяина. При виде этой неспешной походки, этих тяжелых — даже на расстоянии — ручищ, этой невозмутимой рожи с глазами-прорезями я ощущаю, как в груди у меня леденеет, а в мышцы ног и рук, наоборот, вползает горячая и густая тяжесть. Щавель приближается нарочито медленно — словно для того, чтобы дать моим членам оцепенеть окончательно. Ничего, пуля гипнозу не поддается. А в упор я, надеюсь, не промахнусь. А если и дрогнет рука, то пуля — не единственная. Не зацепить бы вот только случайного прохожего.