Дверь была открыта, из-за чего гитарные звуки я и смог услышать. Встав на пороге, посмотрел внутрь, привыкая к более тусклому освещению: зал метров десять на пятнадцать, несколько столов со стульями жмутся к стенам, а по центру противоположной от входа стены самая натуральная барная стойка, с соответствующей батареей бутылок за спиной бармена. Ничего себе, это же самый настоящий бар, только неоновых огней на входе не хватает! Хотя какой неон — сейчас день… это я от неожиданности. Вышибал у входа также нет, хотя если те два амбала, уплетающие что-то за одним из столов, не просто случайные посетители, то вышибить меня из этого заведения, будет кому. Но тревоги они не проявляли и вообще общались только друг с другом. На небольшом приподнятом пяточке сидел какой-то парень и в задумчивости перебирал струны гитары. Или это не совсем гитара? С моего места было плохо видно, кажется, это что-то из предков современной гитары — гусли, может, какие… так сразу и не поймёшь.
Пока я раздумывал — пройти дальше к барной стойке или ретироваться, меня окликнул бармен:
— Эй, Преднизалон, заходи! Чего встал?
После этих слов раздались смешки, и я заметил, что амбалы и гитарист отвлеклись от своих занятий, посмотрев на меня, но через пару секунд вновь вернулись к ним. Я уж было подумал, что стал знаменитостью, иначе, откуда эти незнакомые игроки меня знают, и в чём причина смеха? Но бармен поспешил развеять мои домыслы:
— Новенький?
— Ну да, недавно здесь, — ответил я.
— Что будешь пить, амиго?
— А что, новеньким здесь можно пить? У меня и заплатить нечем, разве что глину могу предложить, — растерянно ответил я.
— Аха-ха-ха, оставь её себе! Одну порцию можно, денег здесь нет, вместо них твой статус в городе, так что присаживайся, сейчас я тебе налью нашего стандартного напитка!
Я присмотрелся к бармену: высокий худощавый парень, на вид за тридцать, живые чёрные глаза и такие же чёрные тонкие усики над верхней губой. Одетый в яркую, по сравнению с другими обитателями, одежду: тёмно-оранжевая жилетка, или это, типа, цвет золота, в не слишком хорошем освещении не понять, соломенная шляпа с широкими полями висит неподалёку от хозяина, на шее и руках какие-то бусы или иные безделушки — в общем, колоритный персонаж. Взглянув на инфу, прочёл: «Дон Пачо. Торговец, двенадцатый уровень».
— Так, у вас тут настоящий коммунизм! — сказал я, заметив нечто для меня удивительное: знаменитый плакат с Че Геварой.
Это каким же образом они до такого дошли, чтобы полиграфией заниматься? Или, быть может, это просто художник на стене нарисовал? Сомнительно, уж больно на работу машины похоже… впрочем, кто их поймёт, я в живописях не разбираюсь.