— Какая АМА? — не понял Шашель.
— АМО — машина-мама, — пояснил Горбач. — Ещё при Сталине выпускали. Достать можно, только ты хрен за неё расплатишься. Потому что раритет.
— Раритет нам не нужен, — отказался Шашель. — А раз ничего подходящего для нас нет, так и скажи. Чё кипятишься?
— Странный ты какой-то, — подозрительно покосился на Шашеля мужик с пятном. — То тебе не так, это не этак. Давай я принесу ведро с гайками, сам соберёшь, что надо. Конкретно скажи, какая тачка интересует.
— Ну, скажем, «шестёрка», — конкретно сказал Шашель.
— «Шоха»? — удивился Горбач. — Ты же знаешь, мы таким барахлом не занимаемся. Но твоё счастье… Вам на когда?
— Может, тебе ещё сообщить дату и место? — огрызнулся Шашель. — На скоро, но не на завтра.
— Есть у меня экземпляр, — обнадёжил Горбач. — Вроде то, что надо. Но его только что пригнали. Сам понимаешь, номера надо перебивать, на это время уйдёт.
— О! — радостно расплылся Шашель в нежной бандитской улыбке. — Можешь ведь, когда захочешь!
— Ага! — весело поддакнул Салфеткин.
Серенькую «шестёрку» они узнали сразу, даже без сорванных номеров.
— Нашлёпку бы хоть сняли, — кивнул Шашель на заднее стекло. Там красовалась надпись готическим шрифтом — «ARSCH NICHT KISSEN!» («В зад не целовать!»)
— Снимем, — пообещал Горбач. — Какие проблемы.
— Есть проблемы, дядя Миша, — скорбным голосом усталого гробовщика произнёс Шашель. — Большие проблемы у вас, ребята. Пошли, побалакаем…
— НУ, ПСЫ, ВАШЕ СЧАСТЬЕ, — довольно потирая пухлые ручки, бросил председатель Мао Шашелю и Салфеткину, когда те доложили ему о результатах поиска. — Везёт вам. Садитесь.
Лик Шашеля инстинктивно передёрнуло. Слово «садитесь» ему активно не нравилось: он уже сиживал, и вспоминать о тех местах желания не было.
За «колючку» Саша Дудников загремел в пятнадцать лет. До того было несколько приводов по пустякам: групповые драки, кража из коммерческого ларька да ещё однажды участковый схватил за шиворот, когда пацаны возле гаражей нюхали ацетон, капнув в целлофановый пакет. А потом рыжий чёрт Валерка с общежития подбил трясти «мотылей» — пьяных мужиков чистить. Дело безопасное и весёлое. Бредёт себе алкаш навеселе, сбили его в тёмном проулке с ног, обшмонали — и дёру! Нет же, зачем-то решили этих уродов ещё и ногами буцкать. А то как-то скучно. Вот одного случайно и забили до смерти. Впаяли сто пятую, шесть годков как в копеечку. И то счастье, что дали меньше меньшего. Пришлось соплю на суде пустить.
Так что довелось Шашелю пройти и колонию для малолеток, и подняться на «взросляк». На взрослой зоне ещё туда-сюда, да и в воспитательной колонии свыкнуться можно. Зато на крытой в ожидании суда, а потом этапа — полный мрак! Как-то Толик Лапин, кореш Шашеля по малолетке, философски заметил: