Это очень похоже на правду. Жвачка, на которой держится моя любовь к Брит, все еще на месте. Но надолго ли?
– Черт, – бормочу я.
– Что? У вас сегодня с Брит что‐то случилось? – спрашивает Джо.
– Да. Нет. Может быть, – отвечаю я и смущенно улыбаюсь.
Она тут же садится ровнее, будто не хочет больше грустить.
– Давай рассказывай.
Я вижу нас с Брит на пляже. Луна, песок и все такое. Мое сердце пропускает один удар. Что это?
Я дрожу или содрогаюсь? От радости или от страха? Или это две стороны одной и той же медали?
– Ну… – начинаю я. – Мы сегодня вечером были на пляже. Только мы вдвоем. Совершенно одни.
Она наклоняется ближе:
– И-и-и?
– Мы бредем по песку…
– Вы сделали это? – спрашивает она, как маленький чертенок.
– Нет, не сделали.
– Я держу за вас кулачки, ребята. Даже если мы с Ву расстанемся, я готова просто сидеть в кафе одна хоть всю ночь, чтобы вы могли побыть вместе.
– Ну до этого, может, еще и не дойдет.
– Вы просто созданы друг для друга, – говорит она, а потом берет меня двумя пальцами за мочку уха и три раза трет подушечками пальцев, словно мое ухо – это талисман, дарующий удачу.
Потом она убирает руку и спрашивает:
– А потом что было?
Я долго думаю, подбирая слова.
– Мы стоим на пляже. Я знаю, что она сейчас скажет. Я чувствую это. Такое чувство, что сейчас будет припев песни, которую ты знаешь, хотя и слышишь ее впервые.
Она не отрывает от меня взгляда:
– Я не очень понимаю вас, меломанов, но я тебе верю.
– Такое чувство, что она все это спланировала. И когда она это говорит, меня будто накрывает волной, хотя именно этого я и ожидал. Странно?
– Блин, да что она сказала?
– Она сказала: «Я тебя люблю».
– Я тебя люблю, – задумчиво повторяет Джо.
Я киваю.
– Да, «Я тебя люблю».
Мой телефон снова вибрирует. Это опять мама. Я вздыхаю – ну сколько можно! – и отправляю ей автоответ: «Скоро буду дома».
Но едва сообщение улетает, мой телефон снова начинает вибрировать. Опять мама.
– Го-о-о-споди, – бормочу и отвечаю на звонок.
– Фрэнки-младший, – говорит мама, – Фрэнки-младший, где ты? Ты приезжать прямо сейчас.
– Мам, я уже в машине сижу.
– Ты приезжай прямо сейчас. Пожалуйста, – повторяет мама.
Что‐то явно не так. Ее голос дрожит. И еще – она никогда не говорит «пожалуйста».
– Мам, – говорю я, – все в порядке?
– Папа, – отвечает она, – мы сейчас в больница. Они стрелять.
Джо смотрит на меня и вдруг накрывает своей ладонью мою. Джо тоже поняла: что‐то случилось.
– Один человек с пистолет, – плачет мама, – он стрелять папа. Он стрелять папа!