– Я не буду с тобой жить, ты меня поняла? – истерично взвизгнула я.
– Ульяна, успокойся, это будет фиктивный брак, слышишь?
Но я не слышала, у меня уши заложило от переизбытка эмоций.
– Не настоящий брак.
– Мне все равно, я не буду с твоим хахалем жить под одной крышей, – хрипела в трубку.
– Уля, никто с нами жить не будет, слышишь? Это деловое соглашение, мне просто нужна поддержка от тебя, вот и все.
Поддержка. Никто с нами жить не будет. Фиктивный брак.
До меня наконец-то начало доходить то, что она говорила.
– Фиктивный брак?! – перспросила вслух.
– Да, Ульян. Очень выгодное предложение. Я тебя прошу. Будь хорошей девочкой, останься сегодня дома. Помоги своей мамочке. У меня вся надежда на этот брак. Мужчина заплатит хорошие деньги, и я смогу заплатить за модельный дом.
Все, все… осознание пробило мою истерику. Теперь я догнала, о чем говорит мать. Вот только не могу понять, для чего нужна ей я?
– Мам, а я здесь причем? – с моих плеч, будто многотонный груз свалился.
По квартире разнеслась трель звонка. А вот и Марик.
– Зайка, я хочу…
– Ой, мам, все, потом расскажешь, там Марк пришел. Я тебе потом наберу.
– Хорошо, до связи, – проговорила мать и отключилась.
***
Утро началось хуже некуда.
С квадратной головой я еле сползла с кровати. Этот придурок, вместо плетки и биты привез две бутылки Феррейры Доны Антонии. Я и раньше не любила портвейн, но после вчерашнего я его теперь ненавижу. Я, конечно же, подозревала, зачем Марик это сделал, да и что тут непонятного. Думал, я напьюсь, и язык развяжется. Хрен он угадал, маньячина.
Передвигаясь по стеночке, добралась до туалета. Хотелось, конечно, только одного… но… я себя сдержала. Сменив санузел на ванную, я окунулась в блаженную прохладу.
Капли душа водопадом омывали мое затекшее тело, и постепенно, что называется, в час по чайной ложке, мой мозг начал оживать. Воспоминания, которые утонули в двух бутылках портвейна, медленно возвращались на свое место. Эх! А я так надеялась, что все, что рассказал мне Марк, больше никогда не вспомню. Но это оказались, тщетные надежды.
Оказывается, пока я благополучно посапывала в свой берлоге, меня активно пытался разыскать друг или собрат, одним словом, товарищ Самрата. Но все его попытки свелись на нет. По рассказам Марка, его Мишка, охранник, взашей выгнал из клуба и даже не повелся на немаленькую сумму денег, которую тот предлагал за мой номер телефона и настоящую фамилию. А уж про адрес и говорить нечего, его кроме Марка и так в клубе никто не знает. С одной стороны меня эта новость порадовала, а порадовала потому, что оказывается, еще есть люди на которых можно положиться, а вот с другой… с другой стороны, я поняла, что рубашку, мне все-таки придется вернуть владельцу, хотя тот его жуткий взгляд, которым он меня наградил, уж никак не хотелось больше видеть.