– Так нужно. Поверь, – голос отца был хриплым, под глазами залегли морщинки, видно, это решение тоже далось ему нелегко: не я одна гоняла ухажеров.
– Ты знаешь его? – мой голос дрожит, родные стены превратились в клетку. А отец – в торгаша… больно. Как же больно!!!
– Я знаю его семью. Этого вполне достаточно, чтобы я не переживал. Мы тесно связаны с этой семьей, сейчас не могу рассказать всего, это должен сделать твой жених. Он приедет сегодня к ужину. Свадьба через месяц. Жить будет у нас. Он… не местный.
Я готова была уронить челюсть повторно. Вот тебе и на! Через месяц! Все мои планы и мечты рухнули. Я лишь тяжело вздохнула и встала. Отец схватил меня за руку и заглянул в глаза, и столько мольбы было в его взгляде, что сердце разлетелось на кусочки.
– Поверь, если бы я что-то мог сделать, хоть что-нибудь! А ты знаешь, что я на многое способен… Но от этого я уберечь тебя не в силах. В одном уверен: рано или поздно, но ты будешь с ним счастлива. Просто ничего не бойся. Это тот, кто тебе нужен. Я люблю тебя, дочка, и желаю только добра тебе.
Я отрывисто кивнула, не веря ему насчет своего счастья. Я никогда не была свободной, и теперь не стану. Ну, раз отец так говорит, я не могу его подвести. Другой вопрос – если жених не выдержит моего ужа-а-а-асного характера и сбежит еще до свадьбы – я же тут ни при чем? Верно? Это у него нервы слабые. Я закрыла дверь и плотоядно улыбнулась. Ну что ж, женишок, я устрою тебе краш-тест.
Отец сказал, что женишок припрется к ужину, вот к нему я тщательно и готовилась, точнее, не готовилась. Прилетела мама, почему-то она была в восторге от этой бредовой ситуации и была за меня невероятно рада. Как оказалось, этот жених – из очень знатной семьи и является моей маме кем-то вроде племянника, не родного конечно, но с семьей его она была близка, пока не вышла замуж за папу и не уехала. Я сидела на кровати и слушала ее, пока она рылась в моем шкафу в поисках чего-нибудь приличного.
– Актавия, вот скажи, как можно с таким красивым, благородным и старинным именем выглядеть, как пацан? Ну почему у тебя нет приличных платьев на вечер? – раскалялась мама, с упорством единорога вышвыривая вещи из комода. – Что это за бесформенные майки, рваные джинсы, что это за цвет болота? Почему тебе нравятся вещи, которые похожи на половые тряпки?
Все, мама завелась. Она может часами говорить о моем стиле, сетуя на нерадивую дочь, и о том, как она мечтала, что мы вместе будем ходить по магазинам и выбирать изысканные вещи, а тут я выросла, и от парня меня отличает лишь грудь – единственное, что я не могу спрятать.