…Штриковского выгнали.
А Стрежницкому ослабили путы обезболивающего заклятия и увеличили интенсивность регенерационного.
— Живучий ты, засранец, — с каким-то непонятным восторгом сказал целитель. — Прислать кого?
Стрежницкий прикрыл глаза.
Кого?
Не вовремя он Михасика отпустил. Тот бы понял, что делать… а тут… все болело. И боль была изматывающей, нудной, она то наплывала, то отступала, позволяя думать, только мысли путались. А потом возвращалась яма.
Скользкие края.
Влажная глинистая земля, мешаная с прелой листвой.
…им повезло не замерзнуть.
И глина залепила раны, не дала истечь кровью. Земля… он был еще молод, но все одно тянул силы, каким-то чудом разделяя их с Михасиком. И тот дышал… ему было страшно, как никогда в жизни, ни до, ни после той ямы. Казалось, что, если Михасик перестанет дышать, то и сам Стрежницкий умрет.
— Дурно выглядите, — сказал кто-то, вытаскивая из кошмара. И Стрежницкий скривился, а скривившись, вспомнил, почему делать этого не стоит. — Лежите уже… мне сказали, что вы почти померли…
Рыжая сидела у кровати.
Откуда она взялась?
В платьице своем сереньком с двумя рядами пуговичек, которые смотрелись почему-то не скромно, а весьма даже вызывающе. И воротничок этот беленький. Манжетики.
Коса до пояса.
Глазища, что вишня спелая…
…вишня в том году уродила. И он, забравшись на самую вершину, ел. Срывал темные гладкие ягоды и ел, жмурясь от солнца и удовольствия.
— И стоило оно того? — с упреком произнесла рыжая, отжимая тряпицу. Миска с водой стояла тут же, рядом с папочкой, в которой о рыжей рассказывалось, и старой пепельницей. Ее Стрежницкий использовал вместо пресс-папье.
— Д-да…
Голос хриплый и щеку полоснуло, что огнем, но молчать Стрежницкий не мог. И не важно, о чем говорить, просто вдруг вернулось то старое подзабытое, казалось, ощущение, что если он замолчит, то умрет. Вот просто.
Беспричинно.
И…
— Дурак вы.
— Да.
— Пить хотите?
Безумно. И это нормально, целительские заклинания всегда вызывают дикую жажду. Ему даже объясняли, почему, что-то там со внутренними резервами организма и…
— Да.
— Тогда я сейчас… подождите…
Она встала.
Юбки шелестят, каблучки цокают… Михасик прибирался, но как умел… а комнатных он не привечает, да и Стрежницкий не любит, когда посторонние по покоям его лазают. Но сейчас вдруг вспомнилась и мятая постель, в которой он изволил леживать, и вид собственный до крайности непрезентабельный, и то, что на столе рабочем развал, да и одежда наверняка валяется…
— Вы знаете, вам бы здесь прибраться не мешало…
Она вернулась с подносом.
Стрежницкий зачарованно следил, как она наливает воду, выжимает в нее сок из сморщенного лимона. Помнится, на прошлой неделе Михасику втемяшилось делать чай с лимоном, гадость вышла редкостная… сыплет сахар.