Ага.
То есть… почему-то Лизавете конкурс красоты немного иным представлялся.
— Мне другое интересно. Куда +++ подевалась? — Таровицкая уронила розу. — И мне кажется, что тут происходит что-то на редкость поганое… папенька куда-то исчез…
— А мне бабушка предложила уехать, — то ли пожаловалась, то ли просто в известность поставила Одовецкая. — Только я в монастырь не хочу… тоска там смертная. Они, конечно, многое знают, монахини, но… все равно тоска… или книги читать, или врачевать, или в огороде работать…
Княжна и в огороде?
Как-то оно одно с другим не стыковалось.
— Тогда оставайся.
— Останусь, куда я денусь, — она вздохнула и пошевелила пальцами на ногах. — К слову, премного рекомендую. Ходить босиком — весьма полезно для здоровья.
Комната, которую отвели покойной, ничем-то не выделялась среди прочих. Была она невелика, из тех покоев, что предоставляются людям случайным, не имеющим при дворе особого веса. Стены, отделанные розовым штофом. Пара картин. Кровать, которую то ли убрали, то ли прилечь в нее не успели.
Пахло здесь розами.
И букет их тихо увядал на столе. Цветы явно были срезаны несколько дней тому и, несмотря на заклятье, успели утратить былую свежесть. Бутоны скукожились, лепестки потемнели, облетели на столешницу. А вот карточка обнаружилась под вазой.
«Моему сердцу, Н.»
И писано, что характерно, почерком презнакомым. Димитрий с трудом удержался, чтобы не выругаться. Он определенно не отправлял роз девицам, тем более несвежих, но вот что неизвестный забрал себе не только чужое имя, но и почерк, злило.
Не то, чтобы скопировать не могли… могли, изъять какое-никакое письмецо, из тех, которые приходится писать лично, несложно. Подделать… всяких умельцев в мире довольно. Но уже то, что убийца в принципе соизволил возиться с подделкою, навевало на редкость поганые мысли.
А что если…
Письмецо не одно? Это так, то ли брошенное, то ли позабытое, то ли оставленное нарочно, чтобы подразнить. А вот вдруг отыщется другое, скажем, адресованное покойной? А в нем душевные признания, которые поди-ка опровергни… или просьба о встрече…
…после которой девицы не стало.
Погано.
Еще как погано…
Димитрий записочку убрал в карман. И огляделся. Что он о девице узнал? Романтична и замкнута? Подружек, с которыми можно было бы фантазиями поделиться, нету. Матушке тоже писать стала мало, а значит… значит, надобно дневник искать.
И где?
Он приподнял перину.
Заглянул в шкаф, где отыскалось с полдюжины нарядов, пусть не роскошных, но вполне себе приличного образа. Пересчитал туфли. Пересмотрел чулки и белье, чувствуя некоторое смущение, впрочем, его Димитрий поборол быстро.