И так, и сяк она к батюшке прилабунивается. И водочки плеснёт в рюмочку, и пирожок невзначай на тарелочку подсунет, и насчёт Канта с Шопенгауэром тему заведёт…
Наконец-таки достала она его:
— А скажите, э-э-э, товарищ, э-э-э, Владимир, как мне вас величать-то в миру? Батюшка? Или святой отец? Или вот ещё… владыка?
— Да не мучайся ты, матушка, — доедая салат с креветками, взмолился отец Владимир. — Зови меня просто Вовка. И Господь с тобой.
Не читал, не знаю
В гости ко мне в деревню приехал мой друг, писатель с Валдая Борис Степанович. Мужик он видный, статный — и у закисших от каждодневного «болота» сельских обывателей появился сюжет для толков и догадок.
Прогуливались мы с дорогим гостем по берегу реки в обнимку, сопровождали мою собаку Фафу. Иногда наведывались в сельпо прикупить шампусика и «вискаса» для кота Васьки.
Хозяин магазина Шамиль, себе на уме парень, всё устроил так, чтоб наши деревенские мужики поимели достаточно комфорта для распития стаканчика-другого под навесом.
Увидев нас со Степанычем, уже изрядно подвыпивший Юрка Щербак оторвался от затаившихся собутыльников и полюбопытствовал:
— Оль, чё-то уже не первый раз вижу тебя с этим мужчиной. Познакомь, что ли…
— Здрасьте! — отвечаю. — Это известный в наших тверских краях писатель!
— А фамилие-то его как?
— Фамилие его?.. Луи Арагон!
— А-а-а… А чё написал-то?
— А написал он… «Исповедь» Руссо.
— Во как! Не, не читал. Не знаю.