— Мы приземлимся в Нью-Йорке для дозаправки и потом еще раз в Денвере, — говорит Бракс скучающим тоном, пока его внимание сосредоточено на ноутбуке.
Я перевожу взгляд на Дюбуа — у него заинтересованный вид. Он хмурит брови и смотрит на своего босса. По крайней мере, я не единственная, кто заметил, что он ведет себя странно.
Вскоре мы уже в воздухе, и я прогоняю прочь воспоминания о той, другой жизни, о которой предпочитаю не думать. Закрываю глаза и фантазирую о доме Бракса. Есть ли у него бассейн? Или собака? Буду ли я предоставлена сама себе, когда он уйдет на работу?
Какие-то странные звуки пугают меня, и я распахиваю глаза. Дюбуа напротив меня отстегивает ремень, а я поворачиваю голову и вижу, что Бракс спит. Но сон его тревожен, и он издает звуки, похожие на хныканье. Вслед за Дюбуа я отстегиваю свой ремень, снимаю пальто и перелезаю к Браксу.
— Не буди его, — шипит Дюбуа с беспокойством в голосе.
Я удивленно смотрю на него.
— Ему явно снится плохой сон. Конечно, мы должны его разбудить.
Игнорируя наставления, я протягиваю руку к Браксу, но Дюбуа отдергивает ее.
— Мисс, он может проснуться злым и жестоким. Я был свидетелем его ярости. Пожалуйста, — ворчит он, — умоляю вас, оставьте его.
Жестоким.
Как будто это слово пугает меня.
Я вырываюсь из его захвата и забираюсь на колени к Брэкстону. Его тело кажется холодным, так что я прижимаюсь к его груди и оставляю поцелуи на шее. Позади меня Дюбуа произносит серию ругательств.
— Ш-ш-ш, — шепчу я. — Я с тобой.
В этот момент тело Брэкстона напрягается, и я понимаю, что он проснулся. Отклоняюсь назад, чтобы рассмотреть его, и вздрагиваю под его убийственным взглядом. Да, нормальный человек вернулся бы на свое место.
Но я никогда не была нормальной.
Дрожащей рукой я убираю волосы с его глаз и улыбаюсь ему.
— Тебе нужно подстричься.
Взгляд его серых глаз смягчается, и он ухмыляется.
— А тебе нужен другой цвет волос. Думаю, мы оба посетим Картье, когда вернемся.
Он немножко подталкивает меня, и я слезаю с его колен. Когда сажусь обратно на свое место, спрашиваю:
— Кто такой Картье?
— Человек, который сделает тебя красивой.
Его пояснение ранит, и я перевожу взгляд с него на свои ногти. Они больше не грязные, но каждый ноготь, по-прежнему, треснувший и хрупкий от недоедания и употребления героина. Рыжеватая прядь волос падает на мое лицо, и я вздыхаю. Волосы, действительно, выглядят отвратно, как он и сказал.
— Я выбрал тебя не за то, что ты красивая, — бормочет он рядом со мной.
Я разворачиваюсь к нему, а Брэкстон слегка поворачивает голову ко мне. Он ставит локоть на подлокотник кресла, щекой опираясь на ладонь, и у ухмыляется.