Выбираю кабинку, открываю меню. Я один на втором этаже. Что меня вполне устраивает. С опозданием замечаю табличку на лестнице у входа на второй этаж: «Без штата погранвойск вход на второй этаж строго запрещён».
Понятно.
Через пять минут заказываю подавальщику солянку, мясо на углях и печёный батат, плюс самого дорогого алкоголя из списка. Судя по цене в меню, можно не бояться, один империал — это чертовски много. Плюс — с меня только половина оплаты по счёту.
Графин с чем-то вроде рома подают через три минуты. Еду начинают подавать через пяти минут. Подавальщик ставит на стол две стопки и задёргивает, выходя, полупрозрачные шторки. Теперь из зала видно только мой силуэт.
Мне есть о чём подумать. И что вспомнить. И о своих. И об этих. И о жене Атени с детьми.
И его ощущения не было возможности полностью осмыслить и переварить.
* * *
Наливаю себе маленькую стопку раз в пятнадцать минут. Заедаю сыром. И снова замираю на пятнадцать минут, перебирая картинки из прошлого. Частью — свои тамошние. Частью — тоже свои, но уже здешние.
В зал входит группа людей, подробностей не вижу сквозь занавесь, только силуэты на фоне света. Вижу, что они замечают занятую мной кабину, и с их стороны звучит:
— Jai Mahakali!
— Ayo Gorkhali! — отвечаю, вставая из-за стола и выходя в зал.
Трое. Субедар, наик и хавилдар-майор. Со штатом Приаргынского отряда. Байкульский округ.
— Атени. — Жму предплечья с каждым из троих по очереди.
— Пун. — Хавилдар-майор.
— Чанд, — это наик.
— Гурунг, — субедар.
— Пойдёмте ко мне? — приглашаю. — Я уже давно сижу. У меня ждать не нужно будет ни еды, ни…
Проходим ко мне, задёргиваем шторку, из шкафа у стены берём ещё стопки. Тянусь было к графину, но вовремя спохватываюсь: разливает теперь наик, как самый младший. От субедара не укрывается этот мой жест, и он, ухмыляясь, говорит:
— Давно сидишь?
— Второй графин, в городе третий день. Никого не знаю. Помянуть своих давно пора, но раньше не было возможности.
— Да мы наслышаны. Что тебя в одном халате из госпиталя выпнули, — невесело бросает Чанд, заканчивая разливать.
— Как? — поражаюсь. — Откуда?
— Известно откуда. «Зелёный телеграф». Ты ж последний из отряда. Живой, как оказалось. Тебе крест должна была Её Августейшество лично вручить. Но её в зону риска не пустили — у вас же там чуть не боевые.
— Да боевые ж не в округе! — отмахиваюсь. — Я-то в госпитале в округе валялся.
— Ну, из столицы того не видать. А вообще, в «Вестнике погранвойск» было — на все погранвойска. И про то, что вы там держались, как кобель за кость. Отрядом против второй ударной Кименистана чуть не неделю. И что один хавилдар из отряда выжил. Потом по солдатскому телеграфу из округа дошла информация, что ты без денег, с одним крестом в руках на базаре одежду покупал. В общем, прославился, — хлопает меня по плечу субедар.