Любовь не считается

- Cosmopolitan, please. Бармен кивнул.

Я же одернула свой широкий свитер, поежилась - черт бы побрал этот проникающий во все места лондонский сквозняк! - и приняла максимально независимый вид.

А потом в недоумении уставилась на поставленный передо мной стеклянный наперсточек на тонкой ножке, за который пришлось вывалить двадцать фунтов - в два раза больше чем в любом пабе...

Эх, гулять так гулять!

Залпом выпила любимый коктейль, который мы с подружками на моей кухне готовили в огромном стеклянном графине, и уверенно попросила:

- One more, please... Oh, no - two more!

Отчетливый и красноречивый смешок рядом заставил меня резко повернуться к соседу по бару. Но, похоже, не по попойке.

Такие не пьют - или вот это, что он держит. Коллекционный жидкий янтарь, на два пальца.

А еще такие как он не знакомятся с такими как я.

Он был молодой, - ну как, молодой, наверное, мой ровесник, а я просто сохранилась хуже - и модно-лохматый. Ухоженный блондинчик - в - очень -брендовых - шмотках.

Парень бросил на меня еще один насмешливый взгляд и снова уставился в смартфон.

Ну да, что уж там, зачем отрываться от соцсетей ради бледной и растрепанной девицы, которая одевается на распродажах в чэрити-шопах. Точнее, одевалась я не там, но близко к этому.

Удивительно, что меня вообще пустили в этот супер модный бар. Я бы себя завернула, потому как сразу было понятно, что кроме пригласительного, перепавшего мне совершенно случайно, российского загранпаспорта с тремя таможенными штампами - и то, два из них после поездки в Турцию - и съемной однушки в Москве за душой у меня ничего нет

Ой, есть. Забыла про свой идеально-английский инглиш, который собственно и позволял мне оплачивать эту самую однушку.

Почти с вызовом посмотрела на любопытствующего бармена - его хипстерские глаза приятно расширились - и залпом выпила еще два заказанных наперстка. Пусть удивляется. Мы, русские, люди широкой души и безграничной любви к алкоголю.

Особенно, если мы - девочки. И нам откровенно плохо. Потому что очередная попытка найти свое счастье - между прочим, двадцать шестая по счету! - разбилась как стеклянный шарик с Москвой и искусственным снегом, который я волокла в ручной клади в подарок своему потенциальному бойфренду. Он пережил эконом-класс до Берлина, семичасовую стыковку, толпу в лоукостере, лондонское метро и разбился прямо на пороге крохотной квартирки, выскользнув у меня из рук, когда я пыталась его вручить.

Вот тут мне и следовало бы понять, что все будет если не хуже, то так же, как с остальными - но нет, разве меня проймешь? Подружки не зря ехидно называли «Катюша», и речь, как понимаете, была вовсе не про имя.