— Алло, здравствуйте! Это служба досуга. Хотите поговорить с девушкой?
— Да какая еще, на фиг, девушка? Некогда мне — бешбармак варю. Надо уже сочни в бульон опускать. Все, пока!
— Извините, это служба досуга. Это я вам только что звонила?
— Ну, чего надо? Не хочу я говорить ни с какой девушкой. У меня уже сочни довариваются. Сейчас и туздук подойдет… А запах, запах! Я обалдеваю! Все, не мешайте мне!
— Алле, извините, это снова я, девушка из службы досуга! Повторите еще раз, пожалуйста, что вы там такое варите?
— Ну, бешбармак.
— Как интересно! А я вот этот баш… бешбармак еще не варила никогда. Это, кстати, чье блюдо? Кто его придумал?
— Постой, как тебя там…
— Анжелика! А вас как зовут, молодой человек?
— Петро я. Постой, Анжелика, сейчас я туздук сниму, а то лук разварится…
— Лук разварится… Как интересно!
— Так вот, Анжелика, у меня в корешах есть и башкиры, и татары, и казахи. И все они говорят, что это их национальное блюдо. Я и не спорю. Главное, что они меня научили, как его готовить. Очень просто и очень вкусно. А я их научил варить настоящий украинский борщ, с пампушками!
— Петро, а если не секрет, кому вы варите ваш этот бешбармак?
— Та кому — себе ж!
— А где же ваша жена?
— Объелась пампушек… В разводе я!
— Как интересно! А вы не могли бы, Петро, и меня научить варить бешбармак?
— Что, вот так по телефону?
— Нет, по телефону не надо. Он мне так надоел сегодня! А вы знаете, у меня как раз смена кончается…
— Так тебя ж, поди, муж дома ждет?
— А мой муж объелся груш!
— Вон оно как! Ну, тогда подъезжай, Анжелка! Диктую адрес. Да, прикупи-ка сметаны. Я тебя и борщ варить научу. С пампушками!
Кузякину не спалось. Он ворочался, ворочался, потом решил посчитать овец — слышал, что это иногда помогает. Досчитал до пятнадцати и сбился — бараны заволновались, стали перебегать с места на место. Когда они немного успокоились, Кузякин вновь стал считать этих пугливых животных. Только с третьей попытки ему удалось пересчитать всю отару. Удовлетворенный Кузякин стал было уже засыпать. Но тут пришел чабан — здоровенный небритый брюнет в брезентовом плаще с капюшоном, и поинтересовался, что это Кузякин делает в его отаре.
— Да вот не спится, — пожаловался Кузякин. — А говорят, когда посчитаешь овец, приходит сон…
— Ну да, а тут пришел я, — буркнул пастух. — Ну и сколько ты их насчитал?