В один из дней на меня насела Ираида Максимилиановна:
— Мета, а ты вообще чего решила летать начать?
— Наверно потому, что в детстве очень любила на облака смотреть… — но отболтаться от взрослой женщины с серьёзными намерениями, это из сказок Мустафы-башмачника…
— Я имею в виду, кем ты себя видишь?
— Летчиком, наверно…
— Все лётчики, а ты, наверное, на истребители хочешь?
— Ой! Ираида Максимилиановна! Да никогда! Какой из меня истребитель? Это пусть мальчишки, они драться любят, с младенчества носы друг дружке ровняют…
— То есть, ты не хочешь быть истребителем?
— Ну конечно. Да у меня просто сил не хватит! Вы представляете, какие нагрузки в воздушном бою у истребителя?
— Я-то как раз представляю, потому и разговор этот завела… А кем ты хочешь тогда быть?
— Если получится, то я бы хотела просто летать, есть такая "связная авиация", там чаще всего бипланы Удвасы или старые разведчики типа Р-5. Ведь надо же кому-то и пакеты доставлять…
— А не страшно? Ведь эти самолёты очень уязвимы, а немецкие истребители и над нашей территорией летают и нападают…
— Ну не страшно только дураку… А в крайнем случае и с парашютом выпрыгнуть можно…
— То есть в бомбардировщики, истребители или штурмовики ты не рвёшься?
— Ну какой из меня истребитель? Пусть воюют мужчины, их для этого природа создала. А я помогу уже тем, что освобожу мужчину-лётчика, и буду выполнять его работу, а он пусть уж, где ему интереснее и к чему душа лежит… Как я знаю, мне даже в транспортной может сил не хватить со штурвалом управиться…
— Вот и умница! А то я уж готовилась тебя от истребителей отговаривать…
А уж как меня Софья Феофановна обхаживала, чтобы я согласилась в медицину пойти, но я "стояла насмерть, как пуговицы",[1] надо будет спросить у Соседа, почему, когда он эту фразу говорит, то смеётся всегда…
А вот вышел лейтенант с каменным лицом, достал из кармана металлическую плоскую фляжку, думаю, совсем не с госпитальным киселём, приложился и долго не отрывался, только кадык на шее дёргался. И все как загипнотизированные не сводили с него глаз, кажется даже глотали в такт некоторые. Но в отличие от остальных здесь они вдвоём были, и его приятел-старлей кинулся к нему, и они вместе вышли из дверей. Старлей вернулся и громко объявил:
— В Арагви поехал…
И все кто это слышал, понимающе покивали головой. Сосед дал справку, что это ресторан в центре, модный и дорогой, в одном ряду с Метрополем, Прагой и Националем… Вот только чего он туда поехал, совершенно не понятно, может с горя напиться, а может от радости… А все вокруг, гады такие, понимают и молчат, а я как лбом об стену… Сосед заметил, что я в своих рассуждениях была на правильном пути, но не завершила логически, смысл не в том, что горе или радость, а в том, что напиться! Вот и пойми после этого этих мужчин! И чего тогда тут такие морды постные делать и настроение мне портить, если при любом раскладе напьются, и будет всё равно? Определённо что-то у них неправильно замыкается под фуражками…