– Смешно тут у них и странно. Москва близко. В том году в багажнике крокодила забыли, или подкинули, уж не знаю. Хорошо, хоть в коробке. А недавно парня вез, так он всю дорогу стихи какие-то читал. Вслух, представляете? Ни здрасьте, ничего, сел и давай. Надоел страшно. А хотите про Никакеева расскажу?
Я понятия не имела, кто такой Никакеев, но сказала, мол, да, хочу. Брюнет тут же приглушил задорно воющий «Мираж» и выдохнул:
– Во-о-от. Значит, звонит мне как-то шеф. И говорит – слышь, Санек, тут клиентка Никакеева хочет. Спрашиваю – а я-то при чем? Я Субботин. Оказалось, она фотку дала Никакеева этого и сказала водителя найти, чтобы похож был. Ну и вроде я похож. Ладно. Похож, так похож. Тем более что работа на весь день и платят нормально.
Забрал я дамочку от Кремля. Ничего такая, лет сорока. Чемодан, значит, при ней и вешалка с мужским костюмом. Сначала на Упу поехали. Река у нас есть – Упа, правда, мелкая и заросла вся. Там встали. Дамочка на вешалку кивает и говорит:
– Переоденьтесь.
Сама покурить вышла. Хотел я было отправить ее куда подальше с костюмом вместе, а она как почуяла – сует мне в окно косарь. Ну, думаю, пусть. Кое-как оделся в кустах, вроде по размеру костюм и новый даже. Галстук затянул, зову дамочку. По ней не поймешь – довольна, нет. Сказала в «Тульские самовары» ехать. У самоваров поторчали минут пять, поехали к пряникам. Потом еще куда-то, уже не помню. Тоже вхолостую. И так часа четыре по всей Туле.
Вечером, около шести, наверное, тормознули у цветочного. Дамочка строго так:
– Идите, купите цветы. Ирисы, девять штук, покрупнее. Вот деньги. Вернетесь – сделаете мне предложение.
– Какое, – спрашиваю, – предложение?
– Руки и сердца, конечно.
Ну, думаю, бес попутал, связался с сумасшедшей. Хотел женатым сказаться, но, честное слово, струхнул – мало ли что выкинет. А она улыбается – и пятитысячную мне в карман.
– Да вы не волнуйтесь, – говорит, – все хорошо будет. Вы, главное, сыграйте… от души. Чтобы я поверила.
Эх, коготок увяз – вся птичка пропадай! Да и деньги однако. Купил цветов, вернулся в машину. Смотрю сквозь букет, хриплю:
– Выходите за меня!
Вижу – не верит. Вылез обратно, дверь с ее стороны открыл и прямо там на колени – хлобысь! Благо тепло было, сухо. Мужик в «мерсе», мимо проезжавший, чуть шею не свернул.
– Выходите! – на этот раз кричу почти. – За меня!
Дамочка букет взяла, глазками похлопала и лопочет:
– Замуж, за вас?.. Вот так, просто?.. Нет, нет, простите. Я не могу! Я не хочу! Отвезите меня в аэропорт!
С меня пять счастливых потов слилось. Аж рубашка взмокла. Еду и думаю – лишь бы насчет денег не перерешила. И еще думаю – завтра шефу башку отъем вместе с шеей.