— Ты ничтожен. Лучше бы просто умер и не отравлял нам жизнь, — сказал я напоследок и вышел из зловонной квартиры, захлопнув дверь.
На улице начался дождь. Сначала неуверено, но со временем набирая силу, он смывал собой все негативные мысли и настроение. Дождь перемен пришел вовремя. Мусор из жизни и головы был выкинут и теперь было зябко. Пожалуй, теперь он мог бы и закончится. Не люблю через чур сильный и долгий ливень, после него потом не просохнешь. Но надо отдать должное, жара бы была совсем не к спеху.
Дождь. Погода ужасная, но гораздо лучше жары. Ненавижу жару. Я шел по лужам, на голову был натянут капюшон. Домой еще идти достаточно долго, а я уже полностью промок. В горле першило, явно завтра будет ангина. Ну хоть один плюс, тогда в школу я не пойду.
Я свернул на перекрестке. Отсюда всего лишь пройти прямо, повернуть, и дома. Вдруг я услышал громкий сигнал машины, инстиктивно повернулся и увидел бегущего по лужам человека. Этот человек бежал прямо на меня, на нем был светлый плащ, его белокурые волосы были растрепанны, голубые глаза сверкали (Что-то они через чур голубые, и в такое время их вообще видно не должно быть). Странный человек грубо толкнул меня в сторону.
— С дороги! — Это я услышал перед тем, как понял что нахожусь на проезжей части.
Этот придурок вытолкнул меня на дорогу! На меня мчалась машина и истошна пищала. Я зажмурился, готовый к удару… Но его не было. Открыв глаза, я понял, что никакой машины уже нет. Мне пришлось поспешно уйти с дороги. Краем глаза я заметил, как эта машина поворачивает за здание.
"Черт. Что за хрень сейчас случилась?" — подумал я.
Я поспешил дойти до дома. И вот когда я почти открыл дверь домофона "таблеткой", почувствовал как меня что-то укололо в спину.
У меня выступил холодный пот. Это явно был нож. Я застыл.
— Ты на чьей стороне, Творец? — послышался грубый мужской голос.
" Твою мать! Какой нахер Творец? Ты что, мужик, из секты? Мне только шестнадцать, я не хочу помирать" — подумал я, но сказал совсем другое.
— Я н… Н… Не понимаю… — мой голос предательски задрожал.
— Что? Творец-делитант?! А ну развернись! — приказал незнакомец, он убрал нож.
Я медленно развернулся. Передо мной стоял мужчина средних лет в чёрном плаще. Седина пробивалась уже на висках.
— Да ну! Ты еще и Филистер! Я думал Голубоглазый уже всех Творцов из Филистеров вытащил, хотя мог и пропустить.
— Что за хрень вы несете?
— Извини, что вот так получилось… Как тебя зовут?
— Меня? — я вздохнул и попытался успокоиться. — Я Женя.
— Женя… Женя, — словно пробуя на вкус имя, произнёс мужчина. — Приятно познакомиться, а меня…