– Да говорю же, что не в ней дело.
– А в чем тогда?
– Помнишь, я про свой билд рассказывал?
– Ага… Боевой хирург?
– Типа того. Так вот, чтобы его собрать, мне нужно получить несколько редких достижений Арены.
– И?
– А для этого – переться аж на другой конец Империи и там делать квесты, фармить репу, расти в рейтингах Арены… Ну зачем вам в клане «мертвая душа»? Только место зря занимать буду.
– Дурак ты.
– Я серьезно. Да и могу вам левых варов нацеплять от всяких обиженок: зачем зазря клан подставлять-то? А как вернусь – примешь меня назад. Если захочешь, конечно.
– Дурак.
– А так я буду на связи, если что – стучи в приват. Ок?
– Дело твое, – Корвин пожал плечами, – Так тебе фотки сестры прислать?
– Тогда уж лучше давай этой своей «ноги от ушей».
– Договорились!
– Удачи, Кирилл. И чтобы к моему возвращению – были в тысяче лучших кланов!
– Заметано. А ты – порви там всех на своей Арене.
Парни пожали друг другу руки, сдержанно улыбаясь.
Чат клана Дети Корвина.
Персонаж Зеленкин покидает клан!
Ухорез: Не понял.
Фенеамин: Эй, Кир, что происходит?
Рианна: Что за шутки такие?
Рианна > Зеленкин: Сергей? Что случилось?
Зеленкин > Рианна: Кирилл все объяснит. Удачи вам в развитии клана.
Корвин: Народ, только без паники, все нормально! Зеленкин отправляется на суперсекретное клановое задание!
Фенеамин: Корвин, а можно и мне какое-нибудь секретное задание?
Персонаж Шныга покидает клан!
Ухорез: Да что ж за день-то такой сегодня, а?..
За несколько часов до собрания клана Дети Корвина.
Измайловский район города Москва…
– Ладно, Костик, давай, до завтра…
Попрощавшись с тут же умчавшимся на гиропаде приятелем, студент медицинского коснулся коннект-браслета, вызывая ближайшее такси. Тот отозвался оптимистичной пульсацией, и уже через десяток секунд из-за поворота вырулил ярко-желтый кар. Обычный наземный автопилотник из тех, что бороздят дороги спальных районов и городские окраины, до которых не дотягиваются вездесущие ветки подземных линий метро.
Дверь такси услужливо скользнула в сторону.
– П-простите, м-молодой человек, – окликнул его сиплый голос.
– Да?
Сергей обернулся.
Позади него стоял невысокий, сгорбившийся мужчина лет пятидесяти, в мятом сером пальто не по сезону. Куцая бороденка, утратившая былую залихватскую упругость шляпа да тяжелая деревянная трость в руке: на «бродягу» не похож, метки «асоциала» на незнакомце тоже нет…
– З-закурить не найдется?
– Простите, не курю.
– Ж-жаль…
– Ни капли, – молодой человек невольно улыбнулся, – И, как врач, вам тоже не советую.
– Ишь ты, доктор выискался. Да я, может, сам профессор!