«Сильное кровотечение». Ваше здоровье быстро уменьшается. Осталось 9 минут 43 секунды. «Паника». Концентрация нарушена. Вы не можете колдовать. Осталось 1 минута 5 секунд. Сзади простучали чьи-то сапоги, меня рванули за ноги и потащили. Обратно, в город. — Сейчас очнется! — предупредили слева. И мне тут же заехали сапогом в лицо. От удара перевернулся на спину, глядя в лицо ловцам. Ну да, кого я еще мог ожидать? Магичка, та самая, что встретилась нам при прошлом побеге, смотрела на меня холодными злыми глазами. Лицо изуродовано – чьи-то когти оставили три четких полосы. А стреляли, получается, те двое джентльменов из ее компании. Что ж, либо этот мир слишком тесен, либо я полный неудачник. Кто еще мог наткнуться на тройку врагов в пустом, мать его, городе? Хорошо, божественный бафф не прошел – хоть иконка и дарила всего десяток последних минут, я с нарастающей яростью ждал, когда спадет проклятая паника. На очередном рывке голова подлетела, чтобы встретиться затылком с камнем мостовой. И я впервые за несколько недель в игре потерял сознание. Меня окружала темнота, словно я ослеп, оглох и вообще перестал что-либо чувствовать. Ни индикаторов, ничего. Только полная чернота. Вспомнился Марк с его залитым белым светом пространством, пока у меня не было тела – ощущения, если можно говорить о них в виду полного отсутствия, такие же. Вот только теперь это казалось по-настоящему страшным. Я провалил свою миссию? Цель своего существования? Почему никакие передряги до этого не выбрасывали меня сюда, в эту проклятую тьму? И что теперь? Меня сотрут, разберут на составляющие? Что дальше? Эй, Власти?! Ау!!! [1] Сизиф - в древнегреческой мифологии строитель и царь Коринфа, после смерти приговорённый богами вкатывать на гору, тяжёлый камень. Едва достигнув вершины, камень скатывался вниз.
Не знаю, как долго провисел в черноте. Успел перебрать столько вариантов – будь у меня голова, распухла бы от идей и доводов к ним.
Но раз еще мыслю, значит, существую. А раз так, боятся пока нечего. Да и чего мне вообще бояться – я всего лишь программа, у меня не может быть эмоций, верно? Просто кусок кода, считающий, будто может что-то испытывать.
Стоило сосредоточиться на этой мысли, мир вернулся. Сперва пришли звуки сражения – с шелестом оружия, скрипом доспехов и криками боли.
Камень мостовой колол спину острыми гранями, вокруг сверкали вспышки молний, прошипел, разбрасывая искры, пролетев прямо надо мной фаерболл.
Кто-то завизжал, пахнуло паленой плотью. Краем глаза отметив пронесшегося слева пылающего человека, с трудом справился с телом, заставляя себя подняться на ноги.