Стихотворения, поэмы, статьи и рецензии, прозаические наброски (Тургенев) - страница 148

На Альбанских горах — что за дьявол такой? —
      Собрались и нависли туманы;
Разгуляться хотят молодецкой грозой,
      Затопить города и поляны.
С африканской степи на широкой груди
      Через море примчал их сирокко;
— Дальше мне не летать, хоть и здесь благодать,—
      Молвил он да вернулся в Марокко.
На Альбанских горах, в башмачках да в очках —
      Вижу — два forestiero[77] гуляют;
Им твердит чичерон[78]: «Здесь родился Катон!»
      Скажут: «Si?»[79], отойдут да зевают.
Хоть они не сыны той смешной стороны,
      Что́ зовут: Inghiltrissa[80], но всё же
«Север — край наш родной, край холодный, сырой» —
      На любой напечатано роже.
Двое их; первый толст; цвет лица — старый холст;
      Кривоног и высокого роста,—
А второй, сибарит, слоем жира облит,
      Как кусочек capretto arrosto[81].
Эх ты, старый вулкан! был ты силен и рьян —
      И сверкал и гремел в свое время;
Но замолк и потух — и под заступ и плуг
      Преклонил ты послушное темя.
За три тысячи лет о тебе вести нет;
      Схоронил ты суровое пламя,
Но проснись, взговори, горным пеплом дохни,
      Разверни ты кровавое знамя.
Для незваных гостей ты себя не жалей,
      Угости их, старик мой, на славу!
И навстречу друзьям по широким холмам
      Покати красногрудую лаву!
О, тогда! господа — оробев и глаза
      Растопырив — куда твои плошки!
Контенанс потеряв, в панталоны…
      Навострят неуклюжие ножки —
Двадцать раз упадут, нос и … разобьют,
      Задыхаясь, не взвидевши света;
И, примчавшись домой, отведут страх такой
      Разве 5-й бутылкой орвьето.

<М. В. БЕЛИНСКОЙ>

Отец твой, поп-бездельник,
Облопавшись кутьи,
Зачал тебя в сочельник
От гнусной попадьи.
Хоть и рожден болваном,
Пошел однако впрок
На масле конопляном
Взлелеянный цветок.
  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
И что ж? теперь наш пастырь,
Наш гений, наш пророк
Кладет на брюхо пластырь
И греет ей пупок!

<ПОСЛАНИЕ

БЕЛИНСКОГО К ДОСТОЕВСКОМУ>

Витязь горестной фигуры,
Достоевский, милый пыщ,
На носу литературы
Рдеешь ты, как новый прыщ.
Хоть ты юный литератор,
Но в восторг уж всех поверг:
Тебя знает император,
Уважает Лейхтенберг,
За тобой султан турецкий
Скоро вышлет визирей.
Но когда на раут светский,
Перед сонмище князей,
Ставши мифом и вопросом,
Пал чухонскою звездой
И моргнул курносым носом
Перед русой красотой,
Как трагически недвижно
Ты смотрел на сей предмет
И чуть-чуть скоропостижно
Не погиб во цвете лет.
С высоты такой завидной,
Слух к мольбе моей склоня,
Брось свой взор пепеловидный,
Брось, великий, на меня!
Ради будущих хвалений
(Крайность, видишь, велика)
Из неизданных творений
Удели не «Двойника».