— Белла, это я, — подтверждаю, крепче прижимая телефон к уху, — все хорошо?
Всхлип. Неприглядный, явно желаемый быть скрытым, но всхлип. Неожиданный.
— Нет…
— Ты дома? Куда мне приехать? — я мгновенно выключаю телевизор, порадовавшись тому, что не успел открыть пиво, пристроенное в ведре со льдом рядом. Забираю ключи от машины со стенда.
— Да…
— Хорошо. Я буду через десять минут.
Она бормочет что-то нечленораздельное и отключается. Это здорово подгоняет меня. Прямо-таки придает заряд сил.
С оглушительным визгом шин выезжая с парковки, я на предельной скорости еду по городу, что есть мочи надеясь, что успею. Я не знаю, что произошло, и не знаю, смогу ли помочь на месте. Может быть, лучше сразу вызвать скорую? Или не нужно?
Черт…
Я выжимаю из педали газа все, что в ней есть. Пусть полиция пришлет штраф — как-нибудь переживу.
Вот и дом. Все. Спокойно. Все…
— Белла, — повторно набрав номер, я стою возле двери, с ненавистью глядя на мигающие подсветкой цифры, — какой код?
— 9698… восемнадцатая квартира…
Внутри подъезда сыро и темно. Здесь пахнет мусором. Подсвечиваются этажи через один — на поиски лифта я не трачу времени. Тринадцать, пятнадцать… шестой этаж?
Я собираюсь нажать на звонок, пристроенный возле нужной мне коричневой двери, но она оказывается открыта. С лестничной клетки, где темно, я попадаю в освещенную маленькую прихожую. И почти сразу же вижу Беллу, замершую возле вешалки слева.
Она плакала и плакала долго. Лицо покрасневшее, вспухшее, губы дрожат. На ней синий джинсовый комбинезон и светло-зеленая майка. На ногах — босоножки с треугольной застежкой.
— Эй, — я прикрываю дверь, разделяющую нас, подходя к девушке, — что случилось?
Карие глаза полны ужаса и слез. Спутавшиеся каштановые локоны кое-как стянуты на затылке.
— Ты приехал… — хнычет она, стискивая мою руку. От веселой и жизнерадостной девушки, которую я видела в прошлую нашу встречу, не осталось и следа.
— Я приехал, — киваю, погладив ее по плечу, — и я помогу. Расскажи мне, где болит?
Свободной ладонью накрывая свой большой живот, она качает головой, отвергая мою просьбу.
— Не болит…
— Не болит? — я глажу ее плечи, надеясь получить достаточный для выбора плана действий ответ, — а что, тянет? Жжет?
— Ы-ым, — Белла проглатывает рыдания, испуганно, как ребенок, прижимаясь ко мне. Дышит часто и неровно.
— Послушай, — я призываю ее к вниманию, приподнимая лицо за подбородок и заглядывая в глаза, — чем быстрее ты скажешь, в чем дело, тем быстрее я смогу помочь. И тем быстрее перестанет быть больно.
Белла сглатывает.
— Скажи мне, — прошу, стараясь улыбнуться как можно более доверительно, — все будет хорошо.