В глазах из маленького огонька разгорается настоящее бушующее пламя, затягивающееся черным дымом, воздух со свистом проходит через ноздри, а на лбу, я могу поклясться, видно пару капелек пота.
Правой рукой, резко, с ненавистью, Эдвард ударяет ширму. Со скрипом отъезжая в сторону, та открывает мне вторую часть кровати. Невидимую от входа.
Мужчина укрыт одеялом, проседающим вниз слева. На месте ноги ниже колена у него лежит подушка. Маленькая. Туго набитая. Вместе с тем отсутствуют и два пальца на левой руке — повязка, наложенная особым образом, никак этого не скрывает.
Он тщательно следит за моей реакцией и, когда проходит больше минуты, а я все ещё молчу, глядя на то, что осталось от его тела, перестает держать себя в руках.
Я слышу всхлип. Затем ещё один.
А потом мой Султан, убеждающий все это время, что слезы — самое отвратительное качество людского организма — плачет.
Вот и его последняя грань…
— Ш-ш-ш, — прихожу в себя, поднимаясь на ноги и нагибаясь к нему так, чтобы как следует обнять, прижать к себе. Он не брезгует. Не отстраняется.
Обреченно хватается за меня обоими руками, задыхаясь от рыданий.
— Эдвард, — шепчу я, нежно целуя его мокрую кожу, — не стоит… это того не стоит… я здесь.
— Н-н…
— Всегда здесь, — заверяю, улыбнувшись сквозь собственную соленую влагу, наворачивающуюся на глаза, — я с тобой. Тише.
Давится воздухом. Давится, пытаясь прекратить столь вопиющее проявление слабости, но оттого плачет лишь сильнее. Отзвук всхлипов эхом раздается по палате.
Он даже плачет строго. Больно, строго, режуще. Как человек, утративший последнюю надежду.
— Как это случилось? — тихо спрашиваю я. Тоже сдаюсь.
— С-с… — ему требуется немного времени, чтобы вдохнуть достаточно воздуха, — снар-р-ряды взрываются…
Теперь сильнее цепляюсь за него я. Теперь мне страшно.
— Близко?
— Очень… мне жаль, Изабелла.
— Белла, — ненавижу, когда он исправляет то имя, которое я назвала первым, на полное. Мне кажется, так он отдаляется, — я — твоя Белла, полковник.
Он стискивает зубы, запрокидывает голову, но не отталкивает меня. Не хочет. Не может.
— Ты жив, Эдвард.
— Это не утешение.
— Для меня — самое большое, — честно признаюсь, улучив момент, чтобы посмотреть в глаза. Красные, опухшие, но родные. Теперь родные. Мои голубые глаза.
Мое откровение их шокирует. Слез становится больше.
— Ты не пожалеешь?.. Хотя бы через пару месяцев? — он спрашивает это так, будто я уже от него отказываюсь. Будто вообще могу.
— Я через десять лет не пожалею, — уверено отвечаю ему, аккуратно обвив пострадавшую руку. Никакого ужаса, никакого обречения не чувствую. Возникает ощущение, что тот случай с Норвилом, давным-давно, сон. Если человек любит, увечья — всего лишь жизненная составляющая. Никак не помеха. А вот если нет…