— Эдвард… — ну вот, ты смеешься. Негромко, немного сдавленно, но смеешься. И за это я готов сходу рассказать еще сто небылиц про твоего бордер-колли.
— У вас холодно?
Я щурюсь, наскоро прикидывая задачку:
— Семнадцать плюс девятнадцать, делить на два и умножить на три. А потом минус двадцать восемь.
Ты опять смеешься. Уже увереннее.
— Двадцать шесть?.. Ничего себе.
Я не понимаю, что можно находить в математике. Я не знаю и, признаться честно, особенно знать не хочу, с какой страшной силой можно полюбить цифры — всю школу я бежал от них прочь. Но если тебе нравится, если эти задачки (которым ты меня сама и научила) могут рассмешить, Бога ради. Я составлю тысячи комбинаций, а ты будешь отгадывать. Сколько захочешь.
— А в Туманном Альбионе? Только ради всего святого, малыш, без уравнений…
Твои слезы забыты, они высохли. Ты удобнее ложишься на подушке, подтягиваешь повыше свое одеяло и устраиваешь свободную руку на его поверхности. На животе, как любишь.
— Минус три. Но обещали все минус пять.
— Когда же? В Сочельник?
Ты подтверждаешь. Но затем, почти сразу, почему-то снова грустишь.
В чем дело, Белла?
— Мне приснился сон сегодня…
Вот и выяснилось, в чем. Мой бедный малыш. Я приеду и прогоню их все, эти кошмары. Никто больше до тебя не доберется — осталось совсем чуть-чуть потерпеть.
— Я хорошо их расшифровываю. Расскажешь?
Соглашаешься. Выждав мгновенье, озвучиваешь основную тему:
— Про тебя.
— Про меня?
Вздыхаешь куда тяжелее, чем мне бы хотелось. Могу поклясться, что хмуришься.
— Да.
И рассказываешь, стараясь не утаить ни одной беспокоящей подробности, но притом удерживая допустимую планку. Не выходишь за нее, боясь меня расстроить. Ты знаешь, как я беспокоюсь за твои сны.
Ты видела снег. Много, много снега с огромными сугробами и непроглядной метелью. Снежинки были острыми, они кололи кожу… не кололи? Задевали, верно. Неприятно. И среди этих снежинок, посреди леса — похожего на тот, что возле твоего домика, густой, с высокими деревьями — был я. Что-то делал… ходил? Нет, не ходил. Искал? Да, искал. Что-то важное, судя по всему, потому что не уходил. И потерялся. Звал тебя, а ты не слышала… и не услышала.
Заканчиваешь. Резко обрываешь, не давая себе дойти до самого конца — без лишних слов известного, как было кое с кем и на самом деле, — и едва слышно всхлипываешь. Смотришь в окно, но оно не помогает. За ним, пусть и чуть в глубине, тот самый лес.
— Это всего лишь сон, Беллз.
Ты хочешь согласиться. Очень, очень хочешь. Но не получается.
— Я испугалась…
— Я знаю. Но я в порядке, солнышко. И леса здесь, тем более со снегом, нет на сто миль вокруг! Мне позвонить и порадовать синоптиков, что в Городе Ангелов снова свершится природное чудо?