— С работой как? — спросил Художник, когда Варька суетилась на кухне, разделывая мясо.
— Никак. Пенсия от государства. И комната в общаге.
— Противно?
— Что?
— Что ты жизнь клал за этих жирных свиней, которые сегодня тут всем заправляют. И за сопляков дешевых на иномарках, которые хрусты не считают.
— У самого-то тоже небось тачка не «Запорожец», — кинул Шайтан пронизывающий, мрачный взгляд на Художника.
— Э нет, Вова. Я — волк. У меня клыки есть. У меня по жизни правильное воспитание. И ты такой же.
— Ну и чего?
— А то, что сопляков и жирных боровов прессовать надо. Всех! И всеми способами! Чтобы они не чувствовали, что все вокруг принадлежит им. Каждая свинья должна знать, что в лесу рядом волк не дремлет.
Шайтан ничего не ответил, на лице не отразилось никаких чувств, только кивнул то ли в знак одобрения, то ли просто так. Только щека опять дернулась.
— Скажи, ты со мной согласный? — напирал Художник, пытаясь вызвать гостя на разговор.
— Знаешь, что такое в зиндане сидеть у моджахедов?
— Афган?
— Таджикистан. Наша группа пошла на обычную разведывательную вылазку рядом с границей. Не в первый раз. И, думали, не в последний. И напоролись… Дрались мы как бешеные. Меня контузило. Потом ничего не помню. Очнулся в тюрьме… Знаешь, Художник, а ведь там страшно. Очень страшно. Первое время. А потом освобождаешься от всего. Остается лишь твой чистый дух, да. Чистый дух. Потому что тело уже не принадлежит тебе. Тебе принадлежит только твоя воля. И желание жить. И смерти уже не боишься. Все уходит — страх, ожидание смерти. Остается только дух, — Шайтан говорил это медленно, растягивая слова, смотря на свои руки мутным взором.
— И ты выжил.
— Я выжил. Единственный из нашей группы.
— Обменяли?
— Почти, — сказал он таким тоном, что дальнейший разговор на эту тему становился бессмысленным.
Он замолчал. Это был единственный раз, когда Шайтан что-то рассказал о себе.
— Так как насчет того, чтобы помочь боровов давить? Чистый дух — конечно, хорошо, но с этой земли нас пока не попросили. И мы еще можем многое, а, Шайтан?
— И чего теперь?
— Работа есть. Не пыльная.
— Какая?
— Пока бабки собирать. А потом — посмотрим.
— А что, — задумчиво произнес Шайтан и широко улыбнулся — улыбка была жутковатая. И Художник понял, что этот человек — сам по себе оружие. И нужно обращаться с ним аккуратно. Если такой тип выйдет из-под контроля, он превратится в кобру, и остановить его будет нелегко — таких слишком хорошо учат выживать и убивать. — Попробуем.
Через два дня Художник привел Шайтана в команду и сказал, что отвечает за него головой. И Шайтана приняли.