В половине пятого Григорий уже поджидал Катюшу у выхода, сидя за рулем старенького «жигуленка». Он опять глубоко задумался, а, возвратившись в реальность, неожиданно обнаружил прямо перед собой шофера черной «Волги», той самой, что увозила куда-то хромого милиционера. Или это не он? Во всяком случае, очень похож.
— Это я тебе говорю!.. Тебе чье мнение дороже? Мое или Жорика? — возмущенно орал парень в трубку сотового телефона.
При этом его взгляд был устремлен куда-то в глубь аэропорта. Должно быть, белобрысый кого-то ждал.
— Эй! — окликнул его Григорий.
— Это вы мне? — Парень отстранил трубку от уха и только после этого заметил, что он сидит на краешке капота черновского «жигуленка». — Ой, пардон…
— Да сиди, сиди! Я только спросить хотел, что случилось с тем милиционером.
— С каким милиционером?
— Ну ты его еще на своей «Волге» повез.
— Куда повез?
— Я уж не знаю. Тебя хотел спросить.
— А вы кто?
— Я из службы безопасности аэропорта, но это к делу не относится. Я просто из любопытства.
— Перезвоню, — белобрысый отправил телефон в карман пиджака и смерил Чернова изучающим взглядом. — Из любопытства?
— Ага, — улыбнулся Григорий.
— А любопытно знаете где? — Парень тоже улыбнулся, но не очень доброжелательно. — За углом. Как пойдете, сразу налево.
— Это вроде шутки?
— Точно-точно. Шучу, балагурю…
— А если серьезно?
— Если серьезно, то вы меня с кем-то перепутали, уважаемый. Обознатушки-перепрятушки.
— А мне кажется, что это был ты.
— Когда кажется…
— Знаю, креститься надо. А откуда рейс-то был?
— От верблюда.
— Это где ж такое? — Теперь Чернов уже твердо был уверен, что перед ним тот самый водитель «Волги». — Тоже за углом налево?
— Вы меня с кем-то путаете, — повторил белобрысый и, развернувшись на каблуках, быстро зашагал к автомобильной стоянке. Слишком быстро. Почти побежал.
Где-то ближе к Химкам опять какой-то лихач не справился с управлением, вылетел на встречную полосу, столкнулся лоб в лоб с грузовиком. Чудо, если выживет. Рядом с реанимационным микроавтобусом стоял автомобиль телепередачи «Дорожный патруль». Вечно этих журналистов на покойников тянет…
«Жигуленок» Чернова крепко увяз в пробке — милиция перегородила магистраль.
— Гриша, Гриша, ку-ку!.. — Катюша помахала перед его глазами рукой. — Куда ты полетел?
— Я это… — сфокусировал взгляд Чернов. — Просто…
— Опять?
— Да, но на другую тему… Понимаешь, я сегодня… А может, и ошибаюсь. Не знаю.
— Что? — Катюша ничего не поняла. Она перелистывала на коленях пачку каких-то официальных бумаг. Чернов подумал, что жена просто берет работу на дом, жить-то надо, вот и подрабатывает…