Вот чувствую Пух в беде, иначе это пушистое недоразумение, уже крутилось бы рядом. Но его нет. А если он вот так же, как я, висит на ветке и не может позвать на помощь? А может его враги захватили?
Кстати, а что с врагами? Пишу в чат вопрос:
«Врагов добили? Никто не ушёл? Мажор».
«Некого добивать. Листик слегка перестарался. Тихоня».
«Не виноват я. Кто же знал что в телегах взрывчатка. Листик».
«Короче, чисто. Балагур».
«Ты вот эту яму с кусками мяса вокруг, чисто называешь? Оригинал. Молот».
«И хабара нет. Совсем. Дед».
«Хрен с ним — с хабаром. Мажор».
«НЕ БОГОХУЛЬСТВУЙ!!! Дед».
«Степаныч, угомонись! Бери Тихоню, пройдите вперёд и следите за дорогой. Остальные искать Пуха. Сёма, можешь взлететь, посмотреть с воздуха? Мажор».
«Могу. Тут теперь полно места для взлёта. Мажор, может нам всем полететь? Семён».
«Мальвина, лети искать. Изи ко мне, вдруг понадобится лечить Пуха. Мажор».
Если не враги захватили пёсика, значит, он точно где-то застрял. Или может погиб? А время до возрождения всего шесть часов. И куда его унесёт? Ладно, если в нашу «песочницу», а если нет?
Хотя стоп. Пух же гвардеец. Так что у него тоже есть «Перо ангела». Тогда что получается? Застрял. Точно! Висит на суку и не может позвать на помощь.
— Пу-у-ух!!! — ору, наплевав на раздирающую боль в груди.
Кха-кха… Сплёвываю сгустки крови. Проклятье! Мне надо подлечиться и вынуть кусок ветки. Где Изи?
И тут на грани слышимости раздаётся скулёж. Где? Откуда?
— А вот ты где, — из-за дерева появляется Лаки. — Ничего ты просеку проломал, пока кувыркался, как шею только не свернул?
— Тебе «Лесного суицидника» не дали? — следом появляется Балагур. — А то Тихоня там третий уровень апнул.
— Не знаю, — отмахиваюсь, морщась от боли, — за мной. Кажется, я слышал Пуха.
Бросаюсь в чащу леса. Парни бегут за мной. Оп-па. А вот поверху видно обломанные ветки, кажется, тут кто-то промчался кувыркаясь. Теперь найти это летающее недоразумение дело техники.
И мы нашли. Да уж… Я тут бегаю, с бревном в грудной клетке, похрустывая сломанными рёбрами и терпя дикую боль, а эта псина…
Представьте себе берёзу. Обычную такую берёзу. Только здоровенную — у комля как раз в обхват моих рук. И на высоте пяти метров Пух, обнявший ствол всеми четырьмя лапами, зажмурившийся и держащийся зубами за ветку над головой. Ах да. Ещё и хвостом машет радостно — нас услышал.
— Пу-у-у-х, — задрав голову вверх, орёт Балагур, — ты, что по родным берёзкам соскучился? Так это не наша православная берёзка, это буржуйская.
— Балагур, что ты несёшь? — сплёвываю очередной сгусток крови.