— Я уже ничего не хочу. Поехали домой.
— Какой дом? Рыбачим до сумерек.
Вот почему я не люблю ездить на рыбалку на чужой машине: зависишь от прихоти хозяина.
Уже без настроения я ходил по водоему за Петровичем. Часа через два мы увидели метрах в трехстах от нас увеличивающуюся на глазах толпу рыбаков.
— Стаю нашли, бежим!.. — прокричал, быстро сворачивающийся Петрович.
Кивок «выбросило», когда еще крючок с мотылем не достиг дна. Первый пошел!.. Это была икряная самка, граммов на шестьсот. Мгновенный заброс… Есть!.. Еще одна!.. И еще!.. Аж, семь штук таких же!.. И все! Каких-то пятнадцать минут и рыбалка закончилась. Набежавшие со всех сторон рыбаки распугали стаю. Толпа собралась, человек триста! И откуда только взялись? Искать ее снова — неизвестно, сколько время пройдет, ведь зимой карась не клюнет, пока ему мотылем на нос не попадешь.
Вот теперь можно и домой, — ухмылялся довольный Петрович, добавивший к своему утреннему улову еще шесть крупных карасей.
После Татьяниного дня с неделю приморозило. Лед на водохранилище окреп до двадцати сантиметров, и я решился выехать на него на мотоцикле.
Двигаясь на второй передаче, внимательно осматривая лед, дабы не «влететь» в полынью, я объезжал «клевые» места. Рыбаков на льду было мало: оскудели за последние годы рыбные запасы Карачунов. То там, то здесь, на огромном белом поле, мелькали темные фигурки искателей приключений. На средине водоема, в угодьях «Дома Рыбака» я заметил с дюжину рыболовов. «Это места зимовки коропа (карпа), — вспомнил я, и остановился метрах в пятидесяти от людей.
Действую по годами отработанному плану: «обуриваю» круг диаметром метров тридцать, проверяю лунки эхолотом. Результат: глубина десять — одиннадцать метров, рыбы нет.
Сел на ящик отдохнуть. Достал из кармана бинокль, оглядываюсь по сторонам. Рыбаки бродят по водоему в поисках добычи или дремлют над лунками. Активность — ноль.
На ум приходит вчерашний разговор в Скайпе с Цепой (Вова Цепков — друг моей юности из Нижнего Новгорода). «А неплохая задумка у него — встретиться в этом году первого августа в стенах родного училища и отметить круглую дату — сорок лет в погонах… Подумать только — сорок лет!.. Когда жизнь прошла?!…».
Замечаю, что крайний ко мне рыбак машет руками, перебирая леску. Значит, что-то ловит. Быстро перебираюсь ближе к нему, «обуриваю» площадку и во второй лунке эхолотом нахожу рыбу. Забрасываю удочку.
Поклевка не заставляет себя ждать. Подсечка… и тяну леску не ощущая тяжести. «Сошла, наверное», — думаю я, вытаскивая из лунки густерку величиною с пол ладошки.