Пол замечает, куда направлен мой взгляд.
– Я приводил твою мама сюда, – говорит он. – До того, как она переехала в дом престарелых.
– Она обожала это место, – с усмешкой отвечаю я. – Приводила нас сюда каждую неделю. Только не в воскресенье утром вместе со всеми, а в субботу вечером, когда священник принимает исповедь.
– Да, всегда в субботу вечером, – говорит Пол. – Я ждал ее в машине по несколько часов. Никогда не мог понять, что за страшный грех она совершила, чтобы каждую неделю исповедоваться. Я к тому, что твоя мама была одной из самых кротких и добрых женщин из всех, кого я знал. За что она так себя винила?
Я пожимаю плечами:
– Кто знает, но натерпелась она немало. Может, в разговорах со священником она находила утешение.
– Да, может быть, – кивает Пол.
Мы идем дальше, и нашему взору открываются ряды могильных плит. Среди них много старинных надгробий девятнадцатого века, крошащихся и покрытых лишайником.
– Не знаю, как ты, – хмурится Пол, глядя на старые могилы, – но я бы хотел, чтобы меня кремировали. И никаких проблем.
– Я тоже, – говорю я. – Я уже указала это в своем завещании.
– Надо мне тоже указать, – отвечает Пол. – Чтобы не возникло недоразумений.
Шагая мимо старых могил, я замечаю знакомое имя, и по коже пробегают мурашки.
– Александра Уэйтс, – говорю я, остановившись у заросшего мхом надгробия. – До сих пор здесь.
– О чем ты? – спрашивает Пол. – Что еще за Александра Уэйтс?
– Девочка с крыльями ангела, – говорю я, указывая на изысканную скульптуру на могиле. – В детстве я часто представляла, будто вижу на этом кладбище призраков. Эту могилу я любила больше всего из-за крыльев и из-за того, что девочке было столько же лет, сколько и мне. Я сидела тут и рассказывала ей о своих бедах.
– Звучит немного странно, Кейт, – неловко посмеиваясь, говорит Пол.
– Наверное, это все из-за готических рассказов, которые я читала, – говорю я, пробегая пальцами по грубой поверхности крыльев. – Но мне действительно всегда становилось спокойнее, когда я приходила к Александре. Мне казалось, что она правда слушает.
– Как священник слушал твою маму, – говорит Пол.
– Думаю, да. Я часто здесь пряталась во время службы. Иногда даже курила, пока никто не видел.
– Бунтарка, – говорит Пол.
– Едва ли.
– Сколько тебе тогда было?
– Лет одиннадцать, – отвечаю я. – Я могла часами тут сидеть, представляя, как Александра жила, как она выглядела. Я решила, что у нее были темные волосы, как у меня, и что она мечтала стать писательницей, но поскольку она была всего лишь маленькой девочкой и жила в начале девятнадцатого века, никто не воспринимал ее всерьез. Поэтому она бросилась в море, ведь иначе жизнь не имела смысла. По крайней мере, такую историю я придумала.