Градины отскакивали от булыжника, шум эхом катился вдоль окружавших нас бетонных стен. Мы стояли молча, а если бы говорили, все равно бы не расслышали друг друга. Порыв ветра донес приятный запах печеного картофеля. Мы уже почти двое суток развозим еду, но люди хватают куски так, словно век ничего не ели. Каждый раз, возвращаясь в пекарню, мы застаем там новых помощников, все чистят картофелины, трут на терке, разносят и развозят. И все равно мы не поспеваем. Не справляемся.
Как только дождь слегка поутих, мы схватили подносы и вбежали в корпус.
— Спасибо! — сказала мне женщина с тускло-зелеными глазами, которой я отдал последний кусочек с подноса.
— Пожалуйста, — ответил я.
Она вроде бы хотела что-то еще сказать, но откусила кусок и начала медленно его пережевывать. Потом проглотила и стала почти похожа на обычного человека. Ужасно худого, ужасно слабого, но все-таки человека, а не скелет.
Поэтому я задал наконец вопрос, который все хотел задать кому-нибудь из тех, кого мы кормили эти два дня:
— Где вы были?
Она откусила еще кусок, прожевала, проглотила.
— Аушвиц, — сказала она.
— А я думал, — сказал я, оглядываясь в поисках Кикины и Томми, — я думал, транспорт отправляли в Биркенау.
— Это одно и то же, — сказала она.
— И что же… — Я не знал, о чем хочу спросить. — Что там было? Что случилось?
Она медленно жевала, как будто не слышала меня. Тогда я задал другой вопрос, тот, который тревожил меня со вчерашнего дня:
— Почему с вами не вернулся никто из детей и стариков? Что сделали с ними?
— Газ, — сказала она и подобрала картофельную крошку, упавшую ей на руку, возле вытатуированного на коже шестизначного черного номера. — А потом, — она проглотила, — в дымовую трубу.
— Что? — Я подался ближе к ней. — Это что значит?
Вместо ответа она подняла костлявую руку и провела пальцем по моей щеке. От прикосновения меня пробрала дрожь, но я позволил женщине сделать это — и еще раз, и еще.
Много часов спустя мы втроем толкали тележку по лужам. Кикина и я прервали молчание почти одновременно.
— Послушайте, вы с кем-нибудь… — начал он.
— А что значит — «в дымовую трубу»? — спросил я.
— Ты про что? — удивился Томми.
— Одна женщина в Дрезденском корпусе, — пояснил я, — сказала, что люди отправлялись в дымовую трубу.
Кикина закивал.
— Я слышал вчера, как моя мама говорила то же самое. Но она замолчала, увидев меня.
— И еще газ, — добавил Томми. — Я все время слышу про газ.
Мы остановили тележку посреди гетто.
— Та женщина так и сказала, — кивнул я. — «Газ, потом в дымовую трубу».
Почему-то в этот момент я подумал о маме. Все работали на износ и вырубались в ту секунду, когда поздно вечером добирались до своей постели. А с мамой за эти два дня я ни разу даже не говорил. В обычное время это было бы нормально, потому что с тех пор, как я начал работать в пекарне, я жил сам по себе и мне это нравилось. Но сейчас я бы не возражал, если бы мама вдруг появилась тут.