— Ну, так отправляй меня в ад, и дело с концом!
— А в ад будет вроде как чересчур. — Петр задумался.
— Остальные-то девять заповедей ты не нарушал. К тому же родителей почитал, табак не курил, зелье не пил, не сквернословил, с ближним делился последним… Хиба ж мы не знаем, мы тут всэ бачим, всэ ведаем…
— Ну, если я ни в рай, ни в ад не гожусь, тогда отправляй меня обратно на землю. У меня там еще много дел.
— Господне це дило — даровать человеку жизню чи ни.
— Иди-ка ты к Богу!
— А ты иди к черту!
«К черту» — повторил Журба и очнулся. Вокруг стояла кромешная тьма, и он не враз понял, на том он свете или на этом. Пошевелился — вроде жив. Попытался встать — не смог. Что с ним случилось? Не помнил, не понимал…
И вдруг проблеск в памяти — граната! Ручная граната Ф-1, проще говоря, «лимонка». Он взорвал ее на себе, не желая сдаваться и мечтая прихватить с собой на тот свет двух-трех врагов. На том свете он побывал, но, кажется, один… Неужели все две тысячи осколков, которые, как говорят, образуются при разрыве гранаты, достались ему одному? Почему же он тогда жив?
Граната была английского производства и, возможно, делалась рабочими, состоящими в организации «Руки прочь от России!». Таких немало в странах Антанты. Эти парни «забывали» класть в гранаты взрывчатку или клали ее мало, а без нее «карманная артиллерия» становилась практически безвредной, воспламенялся лишь запал. Помощь английских рабочих была хотя и искренней, но наивной и даже сомнительной, ведь теми же гранатами пользовались и партизаны, захватывая их у интервентов. Как бы там ни было, но благодаря бракованной Ф-1 Иван остался жив, он был лишь легко ранен и контужен.
Впрочем, все это он узнает много позже, а пока, так ничего и не поняв, он предпринял еще одну попытку подняться на ноги. Это оказалось непросто: тело было чужим, отказывалось повиноваться, в голове не смолкал гул. Опираясь на ствол дубка, Журба кое-как поднял себя, но едва сделал первый шаг, как тут же со стоном рухнул в снег — адская боль в ногах. Идти он не сможет — значит хана! Значит, Господь передумал и вновь призвал его к себе? И словно в подтверждение этому Иван вновь провалился в небытие. Нет, он пока не умер. Только перешел из реального мира в другой, зыбкий и странный. Он как бы брел в тумане, но не сплошном, как молоко, когда не видно дальше вытянутой руки, а в накатывающемся волнами, когда перед тобою внезапно и непредсказуемо возникают какие-то фигуры, дома, деревья и так же внезапно исчезают, уступая место новым картинам…
Стоял январь одна тысяча девятьсот двадцать второго года. На западе России давно взяли Крым и закончилась гражданская война, а здесь, в Приморье, ей не видно было конца, и в глухой зимней тайге замерзал-погибал хороший человек, юный партизан Иван Журба. Скоро его вновь занесет снегом, и снежный буран, как шаман, станет камлать над его телом, завывая дурным голосом, исполняя понятную только ему самому песнь без слов…