— Тогда в Москву! — подмигнул я таксисту.
— Пятерина, — не подумавши, брякнул он, но потом спохватился и добавил, — и штукарь на бензин. И только до МКАДа!
— Годиться, — кивнул я головой, бросая сумку на заднее сиденье. Так удобнее, сам сяду вперед. Сумка со стволом сзади. Если досмотр, не мое, и все.
— Это, только я шаурму возьму, жрать охота! — все же решился, наконец, я.
Мимо проносились города и поселки. Таксист Саня уверенно гнал на дороге, где не было камер, и сразу притормаживал до разрешенной скорости, где видеокамеры были. Дорогу в Москву он знал очень хорошо, да и цена в шесть тысяч рублей была более чем адекватной. Нас никто не остановил, все посты ДПС мы пролетели быстро. Видимо, Саню на них уже знали и не трогали таксиста. После Балашихи встали в небольшую, по московским меркам, пробку, но тут уже грех жаловаться, мы доехали за четыре часа, и постоять десять минут для Москвы это ерунда.
Саня высадил меня на шоссе Энтузиастов и помчал в обратный путь. А я подумал, и направился к автобусной остановке. Пока шел, в голове щелкнуло, и я, кажется, вспомнил, куда мне нужно ехать дальше. По номеру телефона, что был на визитной карточке в конверте, переданном мне отцом Григорием, упокой господь его душу, я так и не позвонил, но все еще впереди. Забежал в небольшое кафе, заказал чашку кофе с сендвичем и попросил телефон, что бы позвонить. Официантка, невысокая полнолицая девушка лет двадцати, хотела было фыркнуть, но двести рублей, которые я положил перед ней, растопили сердце деревенской принцессы, и передо мною на стол лег старенький «Хуавей» с разбитым экраном. Только напрасно потратил двести рублей, по первому номеру и по второму абонент был не абонент. Однако, я не отчаивался, заплатил за кофе с булкой и попросил вызвать мне такси.
«Хюндай солярис» затормозил около высокой новостройки, я расплатился, забрал свою сумку с оружием и вышел на улицу. На детской площадке, не смотря на сильный ветер, гуляли несколько малышей с родителями, громко играла музыка из колонок возле универсама сразу напротив дома, я еще раз осмотрелся, но припаркованный микроавтобус с темными стеклами не привлек мое внимание. Было очевидно, что он уже не первый день тут стоит, вон, и снег на лобовом стекле никто не убирает.
Уверенным шагом я подошел к нужному подъезду, поднялся по ступенькам и замер перед домофоном. «Вдох, выдох, и мы опять играем в любимых» — пронеслась в голове мелодия известной песни. Это ведь квартира Ольги, моей… Хм, не жены, гражданской жены, тогда уж. Мы жили вместе почти два года, но это было в той, прошлой жизни. Что же будет сейчас?